SÓLO EN SUEÑOS...

Sólo en sueños,
sólo en el otro mundo del sueño te consigo,
a ciertas horas, cuando cierro puertas
detrás de mí.
¡Con qué desprecio he visto a los que sueñan,
y ahora estoy preso en su sortilegio,
atrapado en su red!
¡Con qué morboso deleite te introduzco
en la casa abandonada, y te amo mil veces
de la misma manera distinta!
Esos sitios que tú y yo conocemos
nos esperan todas las noches
como una vieja cama
y hay cosas en lo oscuro que nos sonríen.
Me gusta decirte lo de siempre
y mis manos adoran tu pelo
y te estrecho, poco a poco, hasta mi sangre.
Pequeña y dulce, te abrazas a mi abrazo,
y con mi mano en tu boca, te busco y te busco.
A veces lo recuerdo. A veces
sólo el cuerpo cansado me lo dice.
Al duro amanecer estás desvaneciéndote
y entre mis brazos sólo queda tu sombra.

Jaime Sabines

::::::::::::::::::::::::::::::::::

hoy más que ayer tengo tantas ganas de pertenecerte y hacerte mío.

Tantas que podría llorar hasta la hora de la comida en que topemos

y recordemos el paraíso perdido en el DF.

Te amo A.

PAÍS DE HADAS

Valles de sombra y aguas apagadas
y bosques como nubes,
que ocultan su contorno
en un fluir de lágrimas.
Allí crecen y menguan unas enormes lunas,
una vez y otra vez, a cada instante,
en canto que la noche se desliza,
y avanzan siempre, inquietas,
y apagan el temblor de los luceros
con el aliento de su rostro blanco.
Cuando el reloj lunar señala medianoche,
una luna más fina y transparente
desciende, poco a poco,
con el centro en la cumbre
de una sierra elevada,
y de su vasto disco
se deslizan los velos dulcemente
sobre aldeas y estancias,
por doquier; sobre extrañas
florestas, sobre el mar
y sobre los espíritus que vuelan
y las cosas dormidas:
y todo lo sepultan
en un gran laberinto luminoso.
¡Ah, entonces! ¡Qué profunda
es la pasión que ponen en su sueño!
Despiertan con el día,
y sus lienzos de luna
se ciernen ya en el cielo,
con inquietas borrascas,
y a todo se parecen: más que nada
semejan un albatros amarillo.
Y aquella luna no les sirve nunca
para lo mismo: en tienda
se trocará otra vez, extravagante.
Pero ya sus pedazos pequeñitos
se tornan leve lluvia,
y aquellas mariposas de la Tierra
que vuelan, afanosas del del celaje,
y bajan nuevamente,
sin contentarse nunca,
nos traen una muestra,
prendida de sus alas temblorosas.

Versión de Màrie Montand

Edgar Allan Poe
:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::

Sé que no debería hablar de hadas, que prometimos no hablar más de ellas ni de cuentos, pero antes de esa promesa prometimos nunca prometer.

Entonces te miro, (-----), y veo como creces, veo que te golpea la vida y veo tus ganas contenidas de llorar y mentar madres. Sé que darías lo que fuera por que todo estubiera bien, lo sé por que Yo lo haría, sé que quieres una familia completa, sino perfecta al menos compatible o tolerable. Todos lo queremos, algunos negamos la realidad con cuentos de hadas y otros hacemos una nueva realidad o círculo donde nosotros somos las hadas y hacemos la familia como queremos, junto a su propia autonomía.
En el día que tengas que decidir hacer la tuya, (amiga), sólo recuerda no repetir nunguna parte del patrón. Aléjate de los vicios, los gritos y los reclamos, pero sobretodo para olvidarte del pasado recuerda recordar lo bueno y que eso sea lo único que permanezca. No es necesario huir.
Te quiero siempre.
V.

a Hanna.

DESAFÍO A LA VEJEZ

Cuando yo llegue a vieja
-si es que llego-
y me mire al espejo
y me cuente las arrugas
como una delicada orografía
de distendida piel.
Cuando pueda contar las marcas
que han dejado las lágrimas
y las preocupaciones,
y ya mi cuerpo responda despacio
a mis deseos,
cuando vea mi vida envuelta
en venas azules,
en profundas ojeras,
y suelte blanca mi cabellera
para dormirme temprano
-como corresponde-
cuando vengan mis nietos
a sentarse sobre mis rodillas
enmohecidas por el paso de muchos inviernos,
sé que todavía mi corazón
estará -rebelde- tictaqueando
y las dudas y los anchos horizontes
también saludarán
mis mañanas.

Gioconda Belli, claro.

:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::

a las 9:45 saldré camino a Querétaro, nuevamente. Y nuevamente para visitar a un familiar con cáncer. Es la hermana mayor, después de mamá. Su "gemela".

y desde el fondo de mi corazón, sólo puedo pedirle a Dios

que el cáncer no toque nuevamente a mi familia, y mucho menos a la más cercana.

Se me cercena el corazón

y casi no puedo respirar.

*Es que el sentimiento no se duerme con la EM.

(...)"Eres más mío que mi sombra,
en tus huesos florezco
y nada hay que no me pertenezca
cuando a tientas persigo, destrozando tu piel
como el invierno frío de la daga,
el vaho más cernido de tu angustia
y el poro más callado de tu postrer silencio".

---

EN LA ORILLA DEL SILENCIO

Ahora que mis manos
apenas logran palpar dúctilmente,
como llegando al mar de lo ignorado,
este suave misterio que me nace,
túnica y aire, cálida agonía,
en la arista más honda de la piel,
junto a mí mismo, dentro,
ahí donde no crece ni la noche,
donde la voz no alcanza a pronunciar
el nombre del misterio.

Ahora que a mis dedos
se adhiere temblorosa
la flor mas pura del silencio,
inquebrantable muerte ya iniciada
en absoluto imperio de roca sin apoyo,
como un relámpago del sueño
dilatándose, cándido desplome
hacia el abismo unísono del miedo.

Ahora que en mi piel
un solo y único sollozo
germina lentamente, apagado,
con un silencio de cadáver insepulto
rodeado de lágrimas caídas,
de sábanas heladas y de negro,
que quisiera decir: "Aún existo".

Comienzo a descubrir cómo el misterio es uno
nadando mutilado
en el supremo aliento de mi sangre,
y desnudo se afina, agudiza su sombra
para cavar mi propia tumba
y decirme la fiel palabra
que sólo para mí conserva
escondida, cuidada rosa fresca:
"Eres más mío que mi sombra,
en tus huesos florezco
y nada hay que no me pertenezca
cuando a tientas persigo, destrozando tu piel
como el invierno frío de la daga,
el vaho más cernido de tu angustia
y el poro más callado de tu postrer silencio".

Entonces me saturo de mí mismo
porque el misterio no navega
ni crece desolado,
como germina bajo el aire el pájaro
que ha perdido el recuerdo del nido allá a lo lejos,
sino que es piel y sombra,
cansancio y sueño madurados,
fruta que por mis labios deja
el más alto sabor y el supremo silencio endurecido.

Y empiezo a comprender
cómo el misterio es uno con mi sueño,
cómo me abrasa en desolado abrazo,
incinerando voz y labios,
igual que piedra hundida entre las aguas
rodando incontenible en busca de la muerte,
y siento que ya el sueño navega en el misterio.

Alí Chumacero.
:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::
hoy armé y publiqué mi primer libro. Breve, muy breve. Sólo le cupieron 8 pensamientos pero créo que fueron suficientes, trata de cómo nacieron mis eSperanzas, mi fiel amante el vacío y termina con la muerte de otro amorío.

Hoy publiqué mi primer libro,

así..

solita.

letras sólo son letras, dijo alguna vez un bastardo conocido. Y desde entonces esa frase es el escudo perfecto.
Son MIS letras, sólo mías. Al fin y al cabo tiene tan tan.