27 el 26.

El avión de los Cronopios

Lo primero que se nota al entrar en el avión de los cronopios es que estos cronopios tienen muy pocos aviones y se ven obligados a aprovechar lo más posible el espacio, con lo cual este avión se parece más bien a un ómnibus, pero eso no impide que a bordo prolifere una gran alegría porque casi todos los pasajeros son cronopios y algunas esperanzas que regresan a su país, y los otros son cronopios extranjeros que al principio contemplan bastante estupefactos el entusiasmo de los que vuelven a su país hasta que al final aprenden a divertirse a la manera de los otros cronopios y en el avión reina un clima de conversatorio sólo comparable al estrépito de sus venerables motores que es propiamente la muerte en tres tomos.

A todo esto pasa que el avión tiene que despegar a las veintiuna, pero apenas los pasajeros se han instalado y están temblando como suele y debe hacerse en esos casos, aparece una lindísima aeromoza que da a conocer el discurso siguiente, a saber:

Manda decir el capi que abajo todos y que hay retraso de dos horas.
Es un hecho conocido que los cronopios no se preocupan por cosas así, puesto que en seguida piensan que la compañía les va a servir grandes vasos de jugos de diferentes colores en el bar del aeropuerto, sin contar que podrán seguir comprando tarjetas postales y enviándolas a otros cronopios, y no solamente sucede todo eso sino que además la compañía les manda servir una cena suculenta a las once de la noche y los cronopios pueden así cumplir uno de los sueños de su vida, que es comer con una mano mientras escriben tarjetas postales con la otra. Luego vuelven al avión que tiene un aire de querer volar, y en seguida la aeromoza les trae mantas azules y verdes y hasta los arropa con sus lindas manos y apaga la luz a ver si se callan un poco, cosa que sucede bastante más tarde con gran indignación de las esperanzas y de unos cuantos cronopios extranjeros que están acostumbrados a dormirse apenas les apagan la luz en cualquier parte.
Desde luego el cronopio viajero ya ha ensayado todos los botones y palanquitas a su alcance, porque eso le produce una gran felicidad, pero vano es su deseo de que al apretar el botón correspondiente venga la aeromoza a traerle otro poco de jugo o a arroparlo mejor en la manta verde que le ha tocado, porque muy pronto se comprueba que la aeromoza está durmiendo como un osito a lo largo de los tres asientos que con gran astucia siempre se reservan las aeromozas en esas circunstancias. Apenas el cronopio ha decidido resignarse y dormir, se encienden todas las luces y un camarero se pone a distribuir bandejas, con lo cual el cronopio y su mujer se frotan las manos y dicen así, a saber:

Nada comparable a un buen desayuno después de un sueño reparador, sobre todo si viene con tostadas.

Tan comprensibles ilusiones se ven cruelmente diezmadas por el camarero, que empieza a distribuir bebidas con nombres misteriosos y poéticos tales como añejo en la roca, que hace pensar en una estampa con un viejo pescador japonés, o mojiito, que también hace pensar en algo japonés.

En todo caso al cronopio le parece extraordinario que los hayan arrancado del sueño con el solo objeto de sumirlos inmediatamente en el delirio alcohólico, pero no tarda en comprender que todavía es peor puesto que la aeromoza aparece con bandejas donde entre otras cosas hay una tortilla, un helado de almendra y un plátano de aplastantes dimensiones. Como apenas hacen cinco horas que la compañía les ha servido una cena completa en el aeródromo, al cronopio esta comida le parece más bien innecesaria, pero el camarero le explica que nadie podía prever que cenarían tan tarde y que si no le gusta no la coma, cosa que el cronopio considera inadmisible, y así tras de absorber la tortilla y el helado con gran perseverancia, se guarda el plátano en el bolsillo interior izquierdo del saco, mientras su mujer hace lo mismo en el bolso. Esta clase de episodios tiene la virtud de acortar los viajes en el avión de los cronopios, y es así que después de una escala en GANDER donde no sucede nada digno de mención, porque el día en que suceda algo en un sitio como Gander será tan insólito como si una marmota ganara un torneo de ajedrez, el avión de los cronopios entra en cielos muy azules, y por debajo hay un mar todavía más azul, y todo se pone tan azul por todas partes que los cronopios saltan entusiasmados, y de pronto se ve un palmar y uno de los cronopios grita que ya no le importa si el avión se cae, proclamación patriótica recibida con cierta reserva por parte de los cronopios extranjeros y sobre todo de las esperanzas, y así es como se llega al país de los cronopios.

Desde luego el cronopio viajero visitará el país y un día, cuando regrese al suyo, escribirá las memorias de su viaje en papelitos de diferentes colores y las distribuirá en la esquina de su casa para que todos puedan leerlas. A los famas les dará papelitos azules, porque sabe que cuando los famas las lean se pondrán verdes, y nadie ignora que a un cronopio le gusta muchísimo la combinación de estos dos colores. En cuanto a las esperanzas, que se ruborizan mucho al recibir un obsequio, el cronopio les dará papelitos blancos y así las esperanzas podrán apantallarse las mejillas y el cronopio desde la esquina de su casa verá diversos y agradables colores que se van dispersando en todas direcciones llevándose las memorias de su viaje.

JULIO CORTAZAR ( Argentina, 1914-1984 )
Tomado de "La vuelta al día en ochenta mundos"

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Feliz cumppleaaañoosss.. aaa.. miiiiii!!!.. (y muchos máaaasss....)

27 el 26, DM. (Dios mediante ¬¬)

nací un jueves, como a las 8:15 am.. que seguramente significa que a esa hora le anotaron en la pulserita que me pusieron y que por ahí tenía guardada mamá, hasta que la tomé para resgaurdarla y bue, ya me conocen, Todo pierdo. Bueno casi todo.

Aquí queda acentado el que o era pulsera o era tarjeta, pero la tenía y la perdí, o no la perdí, la reubiqué, que es otra cosa.

27 el 26, me suena tan extraño, tan peculiar, como los 26 del 26 del año pasado.
Ha pasado un año más, y queda un año menos, y pronto diré que ya de plano entré en los 30...
guacc.. seré una treintona un día de estos en un par de 365 más.. qué horror.
Espero mantenerme sincanas, como hasta ahora, sin ojeras tormentosas, (mas las debidas por la familia, bue nada viene sin "intercambio") y con mucha familia..
Espero.. espero tantas cosas que lo que en verdad espero es que no superen en cantidad a las que construyo, o mejor dicho si, pero sólo para que no se me acaben nunca los sueños.

¿Se puede vivir sin sueños? LA respuesta es si, o casi si. Si tienes el sueño de tener sueños, ya estás del otro lado. Yo sólo puedo hablar o de lo que vivo, o de lo que leo. En este caso específico, my friend, te hablo de lo que me consta.

Cuando no hay ruta clara, o siquiera turbia, sólo síguete moviendo. Has un camino en la andada, ya después sabrás si debes on o cambiar de ruta, pero síguete moviendo.

Hay tiempos para caminar, para correr y para sentarse a esperar el amanecer, y como dice el proverbio chino, cuando te sientes a esperar, que tu cara de al frente y la espalda al pasado. Pues el pasado ya no existe ni tiene peso real, sólo tiene el peso que tu mente le otorgue. ¿Cómo puedes pesar el vacío, la inexistencia, la nomateria? ¿Ves? es una fantasía.

¿Qué quiero de regalo para este 26, en mis 27?
La salud para mi familia, su bienestar, el amor, la bondad.. y todo eso, pero se resume al mismo sueño de una y otra vez.. más Dios y menos yo.

Eso, eso quiero. Sinceramente.
Felices 27 este 26 y los demás.

Verónica.-
my friend, te regalo un cuento de esos que te gustan, de cronopios y famas.. del excelso Cortázar.

(a mi. Conversaciones conmigo misma)

bajo una pequeña estrella -a Chris.

a mi amigo Christian, en su cumpleaños.-

A ti no puedo darte más sueños de los que tu mismo te permitas explorar. Lo único válido y sagrado en mi, es eso precisamente, lo más puro, (y por lo tanto no proviene de mi, pero está en mi y es mío por que yo soy de ello). Mi sueño es una vida nueva, escondida en la imposibilidad de un pensamiento cerrado o rendido, escondida en la milagrosa e incalculable forma de la fé, de quien todo lo crée, de quien todo lo aprende y aprehende. Una nueva vida, que jamás conociste ni aún en tus oídas más profundas, y una vida nueva mejor que la que crées que te estoy deseando.
Allá.. mucho más allá. Tan allá que es aquí, hoy... ahora.
Amén.

V.

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BAJO UNA PEQUEÑA ESTRELLA

Wislawa Szymborska

Que me disculpe la coincidencia por llamarla necesidad.
Que me disculpe la necesidad, si a pesar de ello me equivoco.
Que no se enoje la felicidad por considerarla mía.
Que me olviden los muertos que apenas si brillan en la memoria.
Que me disculpe el tiempo por el mucho mundo pasado por alto a cada segundo.
Que me disculpe mi viejo amor por considerar al nuevo el primero.
Perdonadme, guerras lejanas, por traer flores a casa.
Perdonadme, heridas abiertas, por pincharme en el dedo.
Que me disculpen los que claman desde el abismo el disco de un minué.
Que me disculpe la gente en las estaciones por el sueño a las cinco de la mañana.
Perdóname, esperanza acosada, por reírme a veces.
Perdonadme, desiertos, por no correr con una cuchara de agua.
Y tú, gavilán, hace años el mismo, en esta misma jaula,
inmóvil mirando fijamente el mismo punto siempre,
absuélveme, aunque fueras un ave disecada.
Que me disculpe el árbol talado por las cuatro patas de la mesa.
Que me disculpen las grandes preguntas por las pequeñas respuestas.
Verdad, no me prestes demasiada atención.
Solemnidad, sé magnánima conmigo.
Soporta, misterio de la existencia, que arranque hilos de tu cola.
No me acuses, alma, de poseerte pocas veces.
Que me perdone todo por no poder estar en todas partes.
Que me perdonen todos por no saber ser cada uno de ellos, cada una de ellas.
Sé que mientras viva nada me justifica porque yo misma me lo impido.
Habla, no me tomes a mal que tome prestadas palabras patéticas y que me esfuerce
después para que parezcan ligeras.

WISLAWA SZYMBORSKA (Polonia, 1923)
Premio Nobel de Literatura 1996

Versión en español de Abel.A. Murcia

(proviene de link)

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Espero entiendas, lo que intento comunicarte. Mucha vida y mucha fé.. entonces dime, ¿te basta con soñar? ¿Te ha gustado mi sueño? :) Feliz cumpleaños, con café y pastel. Como si estuviera allá, vale?
un beso my friend-

V.

¿Qué es lo verdaderamente importante?,
busco en mi interior la respuesta,
y me es tan difícil de encontrar.
Falsas ideas invaden mi mente,
acostumbrada a enmascarar lo que no entiende,
aturdida en un mundo de irreales ilusiones,
donde la vanidad, el miedo, la riqueza,
la violencia, el odio, la indiferencia,
se convierten en adorados héroes,
¡no me extraña que exista tanta confusión,
tanta lejanía de todo, tanta desilusión!.
Me preguntas cómo se puede ser feliz,
cómo entre tanta mentira puede uno convivir,
cada cual es quien se tiene que responder,
aunque para mí, aquí, ahora y para siempre:
Queda prohibido llorar sin aprender,
levantarme un día sin saber qué hacer,
tener miedo a mis recuerdos,
sentirme sólo alguna vez.
Queda prohibido no sonreír a los problemas,
no luchar por lo que quiero,
abandonarlo todo por tener miedo,
no convertir en realidad mis sueños.
Queda prohibido no demostrarte mi amor,
hacer que pagues mis dudas y mi mal humor,
inventarme cosas que nunca ocurrieron,
recordarte sólo cuando no te tengo.
Queda prohibido dejar a mis amigos,
no intentar comprender lo que vivimos,
llamarles sólo cuando los necesito,
no ver que también nosotros somos distintos.
Queda prohibido no ser yo ante la gente,
fingir ante las personas que no me importan,
hacerme el gracioso con tal de que me recuerden,
olvidar a todos aquellos que me quieren.
Queda prohibido no hacer las cosas por mí mismo,
no creer en mi dios y hallar mi destino,
tener miedo a la vida y a sus castigos,
no vivir cada día como si fuera un último suspiro.
Queda prohibido echarte de menos sin alegrarme,
odiar los momentos que me hicieron quererte,
todo porque nuestros caminos han dejado de abrazarse,
olvidar nuestro pasado y pagarlo con nuestro presente.
Queda prohibido no intentar comprender a las personas,
pensar que sus vidas valen más que la mía,
no saber que cada uno tiene su camino y su dicha,
sentir que con su falta el mundo se termina.
Queda prohibido no crear mi historia,
dejar de dar las gracias a mi familia por mi vida,
no tener un momento para la gente que me necesita,
no comprender que lo que la vida nos da, también nos lo quita.

Alfredo Cuervo Barrero (fredi@euskalnet.net)
http://centroycontorno.blogia.com/

(éste Poema ha sido atribuído a Pablo Neruda, pero se el reconoce a Alfredo Cuervo, si alguien puede demostrar lo contrario avanti.)
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Papá me ha retado a pintar desde el hueso.. he aceptado el reto en silencio, tal cual su reto lo fue.
Nos espera mucha tintura el fin de semana y los que siguen.

V.

Eso era Amor.. las letras de Angel Gonzalez.

ESO ERA AMOR

Le comenté:
—Me entusiasman tus ojos.
Y ella dijo:
—¿Te gustan solos o con rimel?
—Grandes,
respondí sin dudar.
Y también sin dudar
me los dejó en un plato y se fue a tientas.

Ángel Gonzalez.


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Hace unos días (el día 12 para ser exactos), falleció este gran poeta español, del cuál hemos compartido en otra ocasión, letras de ésas que se te quedan haciendo tilines y tolones adentrito.

Me parece que falleció por esos mismos días otro poeta y creo que era mexicano, pero esa nota se las paso después, la de Angel Gonzalez me recordó a mi abuelo paterno, quizá por las causas, o por las fechas, o por que también hacia frío esa madrugada.

Ando de visita en casa de mis padres, asi que aprovecho para subirles uno, dos o tres poemas más y dejarles un beso de año nuevo!

Como siempre les digo:

¡Paz para los que se van y vida (mucha vida) para los que se quedan!

V.

TODO AMOR ES EFÍMERO

Ninguna era tan bella como tú
durante aquel fugaz momento en que te amaba:
mi vida entera.

(cumpleaños)

Yo lo noto: cómo me voy volviendo
menos cierto, confuso,
disolviéndome en aire
cotidiano, burdo
jirón de mí, deshilachado
y roto por los puños.

Yo comprendo: he vivido
un año más, y eso es muy duro.
¡Mover el corazón todos los días
casi cien veces por minuto!

Para vivir un año es necesario
morirse muchas veces mucho.

-D.E.P. Angel Gonzalez-

"Sí:
la realidad propone siempre sueños,
mas sólo uno entre muchos elige la mirada."

A.G. (a J.G.)

por partes.

este poema lo subiré por partes. Saludos y provecho.
Poeta -MEXICANO- / correción gracias a Carlos ;)

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Muerte sin fin. (fragmentos I y IV)

Lleno de mí, sitiado en mi epidermis
por un dios inasible que me ahoga,
mentido acaso
por su radiante atmósfera de luces
que oculta mi conciencia derramada,
mis alas rotas en esquirlas de aire,
mi torpe andar a tientas por el lodo;
lleno de mí —ahito— me descubro
en la imagen atónita del agua,
que tan sólo es un tumbo inmarcesible,
un desplome de ángeles caídos
a la delicia intacta de su peso,
que nada tiene
sino la cara en blanco
hundida a medias, ya, como una risa agónica,
en las tenues holandas de la nube
y en los funestos cánticos del mar
—más resabio de sal o albor de cúmulo
que sola prisa de acosada espuma.
No obstante —oh paradoja— constreñida
por el rigor del vaso que la aclara,
el agua toma forma.
En él se asienta, ahonda y edifica,
cumple una edad amarga de silencios
y un reposo gentil de muerte niña,
sonriente, que desflora
un más allá de pájaros
en desbandada.
En la red de cristal que la estrangula,
allí, como en el agua de un espejo,
se reconoce;
atada allí, gota a gota,
marchito el tropo de espuma en la garganta,
¡qué desnudez de agua tan intensa,
qué agua tan agua,
está en su orbe tornasol soñando,
cantando ya una sed de hielo justo!
¡Mas qué vaso —también— más providente
éste que así se hinche
como una estrella en grano,
que así, en heroica promisión, se enciende
como un seno habitado por la dicha,
y rinda así, puntual,
una rotunda flor
de transparencia al agua,
un ojo proyectil que cobra alturas
y una ventana a gritos luminosos
sobre esa libertad enardecida
que se agobia de cándidas prisiones!

        IV

¡Oh inteligencia, soledad en llamas,
que todo lo concibe sin crearlo!
Finge el calor del lodo,
su emoción de sustancia adolorida,
el iracundo amor que lo embellece
y lo encumbra más allá de las alas
a donde sólo el ritmo
de los luceros llora,
mas no le infunde el soplo que lo pone en pie
y permanece recreándose en sí misma,
única en Él, inmaculada, sola en Él,
reticencia indecible,
amoroso temor de la materia,
angélico egoísmo que se escapa
como un grito de júbilo sobre la muerte
—¡oh inteligencia, páramo de espejos!
helada emanación de rosas pétreas
en la cumbre de un tiempo paralítico;
pulso sellado;
como una red de arterias temblorosas,
hermético sistema de eslabones
que apenas se apresura o se retarda
según la intensidad de su deleite;
abstinencia angustiosa
que presume el dolor y no lo crea,
que escucha ya en la estepa de sus tímpanos
retumbar el gemido del lenguaje
y no lo emite;
que nada más absorbe las esencias
y se mantiene así, rencor sañudo,
una, exquisita, con su dios estéril,
sin alzar entre ambos
la sorda pesadumbre de la carne,
sin admitir en su unidad perfecta
el escarnio brutal de esa discordia
que nutren vida y muerte inconciliables,
siguiéndose una a otra
como el día y la noche,
una y otra acampadas en la célula
como en un tardo tiempo de crepúsculo,
ay, una nada más, estéril, agria,
con Él, conmigo, con nosotros tres;
como el vaso y el agua, sólo una
que reconcentra su silencio blanco
en la orilla letal de la palabra
y en la inminencia misma de la sangre.
¡Aleluya, aleluya!

José Gorostiza
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Hoy no me siento muy bien conmigo misma, así que me voy a reprender al monstruo en mi. Fuerte y claro. Triste y dolosoro. Y la mujer en mi, asustada y sin mi.
:(

ASÍ ES ELLA, ME DIJE...

Así es ella, me dije; es la alegría
remota y honda que de pronto llega
a despejar el nudo que se debe
desanudar en la penumbra inquieta.

Noche y albor, me dije,
todo llegó a mi corazón por ella;
llegó el sabor oculto del deseo,
el presagio de ardor que en mí resuena.

Es mi cuerpo, me dije,
reconociendo su esplendor en ella,
el bosque entero de mi sangre, el pulso
y el latido secreto de su fuerza.

La imagen que conservo
de las verdes raíces de mi tierra;
ella es el tiempo mío, el del verano
en el regazo inmóvil de la siesta.

Así mismo, me dije,
es su fulgor herido en la belleza,
ella es el largo trecho recorrido
surtiéndose de entraña y sementera.

Ella es así, me dije,
callado abrigo que abrigó mis huellas,
el justo sueño que escogí en la lucha,
la libertad por la que canto es ella!

ELVIO ROMERO

:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::

...y así es él.

Exacto, imperfecto, ungüento, remedio y refugio.

Y le amo.

Saludos a todos!

YO QUISIERA SER NIÑA

Yo quisiera ser niña
para acoplar las nubes a distancia
(Claudicadoras altas de la forma),

Para ir a la alegría por lo pequeño
y preguntar,
como quien no lo sabe
el color de las hojas
¿Cómo era?

Para ignorar lo verde,
el verde mar,

La respuesta salobre del ocaso en retirada,
el tímido gotear de los luceros
en el muro vecino,

Ser niña
que cayera de pronto
dentro de un tren con ángeles,
que llegaban así, de vacaciones
a correr un poquito por las uvas,
o por nocturnos
fugados de otras noches
de geometrías más altas.

Pero ya, ¿que he de ser?
Si me han nacido estos ojos tan grandes,
y esos rubios quereres de soslayo.

Cómo voy a ser ya
esa que quiero yo
niña de verdes,
niña vencida de contemplaciones,
cayendo de sí misma sonrosada,
... si me dolió muchísimo decir
para alcanzar de nuevo la palabra
que se iba,
escapada saeta de mi carne,

y me ha dolido mucho amar a trechos
impenitente y sola,
y hablar de cosas inacabadas,
tinas cosas de niños,
de candor disimulado,
o de simples abejas,
enyugadas a rosarios tristes.

O estar llena de esos repentes
que me cambian el mundo a gran distancia,

Cómo voy a ser ya,
niña en tumulto,
Forma mudable y pura,
o simplemente, niña a la ligera,
divergente en colores
y apta para el adiós
a toda hora.

Eunice Odio.
::::::::::::::::::::::::::::::::::::::
mi nostalgia se escribe de morado.
Mi nostalgia de mi, mi nostalgia de mi bisabuela, mi nostalgia del bebé en la luna y las gemelas, mi nostalgia del café de vainilla en el café Arjuna, mi nostalgia hasta de la tía Ofelia.
Decía el poeta que uno puede llorar hasta con la palabra escusado. Bien, uno puede tener nostalgia hasta cuando la rana la mira a una nadando en la alberca en un lugar tan lejos de todo y de todos.
Ese tipo de nostalgia tengo hoy. Nostalgia de no quebrarme y mostrarme vulnerable. Nostalgia de no sentirme hoy en una montaña rusa, o mejor dicho, de sentirme así. Nostalgia de la salud y nostalgia de las enfermedades estúpidas y solitarias como una simple gripa, de esa que no mata ni provoca crisis, de esa que duele la garganta y anda una chorreando sus humores por todos lados, como niño y sin remedio mas que los papeles arrugados.
Nostalgia hasta de la escarlatina y mi madre poniéndome puré de tomate en los pies y la fiebre delirante que me rodeaba.


Allá, cuando todo era sencillo. O parecía.



V.

Cuerpo Entero



Separar el tacto de las manos
hacia un repertorio disidente
de ejercicios de menos

Tocar sólo tu voz
Después: sólo tu olor
Después: sólo tu luz

Después:
lo inacabado en tu presencia
un desconocimiento.

Y volver a calzarme el tacto
para tocar tu cuerpo
para tocar en tu desnudo
lo desnudo también de desnudez.



Ulalume González de León



: : :: : : ::
Tomado del blog del Noctámbulo, el cuál jamás nos ha dicho si él también funambulea,
aunque estoy cuasi segura que Si.
Saludos Ángel.

Hoy en un día con ganas de,
y él tan lejos :(
(ya quiero que sea viernes!!!)

SÓLO EN SUEÑOS...

Sólo en sueños,
sólo en el otro mundo del sueño te consigo,
a ciertas horas, cuando cierro puertas
detrás de mí.
¡Con qué desprecio he visto a los que sueñan,
y ahora estoy preso en su sortilegio,
atrapado en su red!
¡Con qué morboso deleite te introduzco
en la casa abandonada, y te amo mil veces
de la misma manera distinta!
Esos sitios que tú y yo conocemos
nos esperan todas las noches
como una vieja cama
y hay cosas en lo oscuro que nos sonríen.
Me gusta decirte lo de siempre
y mis manos adoran tu pelo
y te estrecho, poco a poco, hasta mi sangre.
Pequeña y dulce, te abrazas a mi abrazo,
y con mi mano en tu boca, te busco y te busco.
A veces lo recuerdo. A veces
sólo el cuerpo cansado me lo dice.
Al duro amanecer estás desvaneciéndote
y entre mis brazos sólo queda tu sombra.

Jaime Sabines

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hoy más que ayer tengo tantas ganas de pertenecerte y hacerte mío.

Tantas que podría llorar hasta la hora de la comida en que topemos

y recordemos el paraíso perdido en el DF.

Te amo A.

PAÍS DE HADAS

Valles de sombra y aguas apagadas
y bosques como nubes,
que ocultan su contorno
en un fluir de lágrimas.
Allí crecen y menguan unas enormes lunas,
una vez y otra vez, a cada instante,
en canto que la noche se desliza,
y avanzan siempre, inquietas,
y apagan el temblor de los luceros
con el aliento de su rostro blanco.
Cuando el reloj lunar señala medianoche,
una luna más fina y transparente
desciende, poco a poco,
con el centro en la cumbre
de una sierra elevada,
y de su vasto disco
se deslizan los velos dulcemente
sobre aldeas y estancias,
por doquier; sobre extrañas
florestas, sobre el mar
y sobre los espíritus que vuelan
y las cosas dormidas:
y todo lo sepultan
en un gran laberinto luminoso.
¡Ah, entonces! ¡Qué profunda
es la pasión que ponen en su sueño!
Despiertan con el día,
y sus lienzos de luna
se ciernen ya en el cielo,
con inquietas borrascas,
y a todo se parecen: más que nada
semejan un albatros amarillo.
Y aquella luna no les sirve nunca
para lo mismo: en tienda
se trocará otra vez, extravagante.
Pero ya sus pedazos pequeñitos
se tornan leve lluvia,
y aquellas mariposas de la Tierra
que vuelan, afanosas del del celaje,
y bajan nuevamente,
sin contentarse nunca,
nos traen una muestra,
prendida de sus alas temblorosas.

Versión de Màrie Montand

Edgar Allan Poe
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Sé que no debería hablar de hadas, que prometimos no hablar más de ellas ni de cuentos, pero antes de esa promesa prometimos nunca prometer.

Entonces te miro, (-----), y veo como creces, veo que te golpea la vida y veo tus ganas contenidas de llorar y mentar madres. Sé que darías lo que fuera por que todo estubiera bien, lo sé por que Yo lo haría, sé que quieres una familia completa, sino perfecta al menos compatible o tolerable. Todos lo queremos, algunos negamos la realidad con cuentos de hadas y otros hacemos una nueva realidad o círculo donde nosotros somos las hadas y hacemos la familia como queremos, junto a su propia autonomía.
En el día que tengas que decidir hacer la tuya, (amiga), sólo recuerda no repetir nunguna parte del patrón. Aléjate de los vicios, los gritos y los reclamos, pero sobretodo para olvidarte del pasado recuerda recordar lo bueno y que eso sea lo único que permanezca. No es necesario huir.
Te quiero siempre.
V.

a Hanna.