un orgasmo de cumpleaños-

A VECES

Escribir un poema se parece a un orgasmo:
mancha la tinta tanto como el semen,
empreña también más en ocasiones.
Tardes hay, sin embargo,
en las que manoseo las palabras,
muerdo sus senos y sus piernas ágiles,
les levanto las faldas con mis dedos,
las miro desde abajo,
les hago lo de siempre
y, pese a todo, ved:
¡no pasa nada!
Lo expresaba muy bien Cesar Vallejo:
"Lo digo y no me corro".
Pero él disimulaba.

Ángel Gonzalez.
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Ayer fue mi cumpleaños, pero como pienso festejarlo hasta este fin de semana con los amigos, pues hasta entonces, y durante.

"...Recordó el conocido mito del banquete de Platón: los humanos eran antes hermafroditas y dios los dividio en dos mitades, que desde entonces vagan por el mundo y se buscan. El amor es el deseo de encontrar a la mitad perdida de nosotros mismos"
de la película "El círculo Polar", diálogo entre Otto y Ana.

Tú dijiste adiós de cumpleaños, cuando yo sentí el mío el día que me dijiste que no creías en mi. De golpe cerraste en mi la puerta, las ventanas y todo lo que fuese posible de cerrar.

Pero es que las personas somos asi, reales, quebrables, adoloridas, orgullosas, imperfectas, sorprendentes para bien o para mal, inexactas.

Y no es pecado.

Se vale mentar madres, decir sémen, pedir un orgasmo, decir no me caso, casarse dos veces, no tener hijos, tener un gato, brincar a los 20 y tantos, hacer ademanes y gritar de un carro a otro...finalmente, las personas somos reales, imperfectas, inexactas y quebrables.

V.

Saludos a todos y gracias por sus visitas! :)

pinche melancolía.

martes, febrero 20, 2007

pinche melancolía.

CORAZÓN CORAZA

Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza

porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro

porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no.

M.Benedetti. quien más?
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pinche melancolía la que tienen que sufrir aquellos los poetas, los cuenta cuentos, los versados, los pintores, los cantautores, y todos aquellos entes creativos .. simples inmortales que no tienen otro modo de no morir que escribiendo o haciendo según su arte, o quizá es que no tienen otro modo de morir y hacerlo más llevadero?.

V.

ENEMIGO ÍNTIMO

Hay tardes en que todo
huele a enebro quemado
y a tierra prometida.
Tardes en que está cerca el mar y se oye
la voz que dice: "Ven".
Pero algo nos retiene todavía
junto a los otros: el amor, el verbo
transitivo, con su pequeña garra
de lobezno o su esperanza apenas.
No ha llegado el momento. La partida
no puede improvisarse, porque sólo
al final de una savia prolongada,
de una pausada sangre,
brota la espiga desde
la simiente enterrada.

En esas largas
tardes en que se toca casi el mar
y su música, un poco
más y nos bastaría
cerrar los ojos para morir. Viene
de abajo la llamada, del lugar
donde se desmorona la apariencia
del fruto y sólo queda su dulzor.
Pero hemos de aguardar
un tiempo aún: más labios, más caricias,
el amor otra vez, la misma, porque
la vida y el amor transcurren juntos
o son quizá una sola
enfermedad mortal.

Hay tardes de domingo en que se sabe
que algo está consumándose entre el cálido
alborozo del mundo,
y en las que recostar sobre la hierba
la cabeza no es más que un tibio ensayo
de la muerte. Y está
bien todo entonces, y se ordena todo,
y una firme alegría nos inunda
de abril seguro. Vuelven
las estrellas el rostro hacia nosotros
para la despedida.
Dispone un hueco exacto
la tierra. Se percibe
el pulso azul del mar. "Esto era aquello".
Con esmero el olvido ha principiado
su menuda tarea...

Y de repente
busca una boca nuestra boca, y unas
manos oprimen nuestras manos y hay
una amorosa voz
que nos dice: "Despierta.

Estoy yo aquí. Levántate". Y vivimos.


Antonio Gala.

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cómo decirte que me siento feliz por vos, cuando vos sos el motivo mas azul de mis recuerdos y mis amaneceres?como decirte que una musa no es solo una musa, es la vida y la muerte y a mi tus musas me matan como a ti mis angeles protectores.
cómo?-

-Saludos a todos, gracias por sus comentarios..
que qué se hace entonces? seguirle dando, corazón..ce ché?!