funambulistas de letras

Eva

2010-04-14T21:01:00.000-07:00

I

?Estábamos en el paraíso. En el paraíso no ocurre nunca nada. No nos conocíamos. Eva, levántate.
?Tengo amor, sueño, hambre. ¿Amaneció?.
?Es de día, pero aún hay estrellas. El sol viene de lejos hacia nosotros y empiezan a galopar los árboles. Escucha.
?Yo quiero morder tu quijada. Ven. Estoy desnuda, macerada, y huelo a ti.
Adán fue hacia ella y la tomó. Y parecía que los dos se habían metido en un río muy ancho, y que jugaban con el agua hasta el cuello, y reían, mientras pequeños peces equivocados les mordían las piernas.

II

-¿Has visto cómo crecen las plantas? Al lugar en que cae la semilla acude el agua: es el agua la que germina, sube al sol. Por el tronco, por las ramas, el agua asciende al aire, como cuando te quedas viendo el cielo de¡ medio- día y tus ¿Ojos empiezan a evaporarse. Las plantas crecen de un día a otro. Es la tierra la que crece; se hace blanda, verde, flexible. El terrón enmohecido, la costra de los vicios árboles, se desprende, regresa. ¿Lo has visto? Las plantas caminan en el tiempo, no de un lugar a otro: de una hora a otra hora. Esto puedes sentirlo cuando te extiendes sobre la tierra, boca arriba, y tu pelo penetra como un manojo de raíces, y toda tú eres un tronco caído. -Yo quiero sembrar una semilla en el río, a ver si crece un árbol flotante para treparme a jugar. En su follaje se enredarían los peces, y sería un árbol de agua que iría a todas partes sin caerse nunca.

III

La noche que fue ayer fue de la magia. En la noche hay tambores, y los animales duermen con el olfato abierto como'un ojo. No hay nadie en el, aire. Las hojas y las plumas se reúnen en las ramas, en el suelo, y alguien las mueve a veces, y callan. Trapos negros, voces negras, espesos y negros silencios, flotan, se arrastran, y la tierra se pone su rostro negro y hace gestos a las estrellas. Cuando pasa el miedo junto a ellos, los corazones golpean fuerte, fuerte, y los ojos advierten que las cosas se mueven eternamente en su mismo lugar. Nadie puede dar un paso en la noche. El que entra con los ojos abiertos en la espesura de la noche, se pierde, es asaltado por la sombra, y nunca se sabrá nada de él, como de aquellos que el mar ha recogido. -Eva, le dijo Adán, despacio, no nos separemos.

IV

?Ayer estuve observando a los animales y me puse a pensar en ti. Las hembras son más tersas, más suaves y más dañinas. Antes de entregarse maltratan al macho, o huyen, se defienden. ¿Por qué? Te he visto a ti también, como las palomas, enardeciéndote cuando yo estoy tranquilo. ¿Es que tu sangre y la mía se encienden a diferentes horas?

Ahora que estás dormida debías responderme. Tu respiración es tranquilany tienes el rostro desatado y los labios abiertos. Podrías decirlo todo sin aflicción, sin risas.

¿Es que somos distintos? ¿No te hicieron, pues, de mi costado, no me dueles?

Cuando estoy en ti, cuando me hago pequeño y me abrazas y me envuelves y te cierras como la flor con el insecto, sé algo, sabemos algo. La hembra es siempre más grande, de algún modo.

Nosotros nos salvamos de la muerte. ¿Por qué? Todas las noches nos salvamos. Quedamos juntos, en nuestros brazos, y yo empiezo a crecer como el día.

Algo he de andar buscando en ti, algo mío que tú eres y que no has de darme nunca.

¿Por qué nos separaron? Me haces falta para andar, para ver, como un tercer ojo, como otro pie que sólo yo sé que tuve.

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amor.. te extraño.. y aunque me encanta que me extrañes, que llegues loco de ansias y de nostalgia y de tantas cosas, esta etapa de extrañarnos me preocupa, la gente se acostumbra a estar sola, y las mujeres dramáticas como yo, (siempre lo he reconocido), nos preocupamos por seguir siendo extrañables, diría entrañables.. por que a mi me urge que me extrañen tus entrañas.. todas ellas, ni una menos, muchas más.

Te amo.
V.

autonecrología V(happy bday to me)

2009-06-26T13:16:00.000-07:00

Autonecrología V

Te quiero porque tienes las partes de la mujer en el lugar preciso y estás completa. No te falta ni un pétalo, ni un olor, ni una sombra. Colocada en tu alma, dispuesta a ser rocío en la yerba del mundo, leche de luna en las oscuras hojas.  Quizás me ves, tal vez, acaso un día, en una lámpara apagada, en un rincón del cuarto donde duermes, soy la mancha, un punto en la pared, alguna raya que tus ojos, sin ti, se quedan viendo. Quizás me reconoces como una hora antigua cuando a solas preguntas, te interrogas con el cuerpo cerrado y sin respuesta. Soy una cicatriz que ya no existe, un beso ya lavado por el tiempo, un amor y otro amor que ya enterraste.  Pero estás en mis manos y me tienes y en tus manos estoy, brasa, ceniza, para secar tus lágrimas que lloro.  ¿En qué lugar, en dónde, a qué deshoras me dirás que te amo? Esto es urgente porque la eternidad se nos acaba.  Recoge mi cabeza. Guarda el brazo con que amé tu cintura. No me dejes en medio de tu sangre en esa toalla.

Jaime Sabines.

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dicen que al menos al meeeeeeeeeeeeenos en el día de nuestro cumpleaños hay que deleitarnos
de los más profundos placeres.

Mi placer y mi adicción sobreviven las penumbras,
sobreviven los amaneceres,
sobreviven la felicidad.
(¿Es que la felicidad puede sobrevivirse?- Puede claro, aunque no deba.)

ME sobrevivo YO y eso me basta. Lo demás es compañía, grata y entrañable compañía.
Los deseos, los secretos, la piel, el café, la vainilla, los aromas, las imágenes, algunos recuerdos,
la poesía siempre,siempre la poesía-, el amor, el sexo, el sexo con amor y la pasión sin sexo.

Me sobrevivo yo que me mato de a poco.. de a poco.

V.

Feliz cumpleaños Verónica,
28.. apenas un respiro.

:D felicidades a mi....
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me he cansado de esperar que se llenen mis manos, he dedicido vivir a puño cerrado.
26 jun 09.
(no es que no quiera esperarte.. el corazón, ese siempre -aunque no quiera-, lo tengo abierto.)

otherness

2009-05-21T08:54:00.000-07:00

Otherness

Siempre me aconsejaron que escribiera distinto
que no sintiera emoción sino pathos
que mi cristal no fuera transparente
sino prolijamente esmerilado
y sobre todo que si hablaba del mar
no nombrara la sal

siempre me aconsejaron que fuera otro
y hasta me sugirieron que tenía
notorias cualidades para serlo
por eso mi futuro estaba en la otredad

el único problema ha sido siempre
mi tosudez congénita
neciamente no quería ser otro
por lo tanto continué siendo el mismo

otrosí digo / me enseñaron
después que la verdad
era más bien tediosa
el amor / cursi y combustible
la decencia / bastarda y obsoleta

siempre me instaron a que fuera otro
pero mi terquedad es infinita

creo además que si algún día
me propusiera ser asiduamente otro
se notaría tanto la impostura
que podría morir de falso crup
o falsa alarma u otra falsías

es posible así mismo que esos buenos propósitos
sean sólo larvadas formas del desamor
ya que exigir a otro que sea otro
en verdad es negarle su otredad más genuina
como es la ilusión de sentirse uno mismo

siempre me aconsejaron que escribiera distinto
pero he decidido desalentar / humilde
y cautelosamente a mis mentores

en consecuencia seguiré escribiendo
igual a mí o sea
de un modo obvio irónico terrestre
rutinario tristón desangelado
(por otros adjetivos se ruega consultar
críticas de los últimos treinta años)
y eso tal vez ocurra porque no sé ser otro
que ese otro que soy para los otros

Mario Benedetti
-----------------------------
nada más perfecto
desde mi y mis otras personalidades
apreciado.

Q.E.P.D.

2009-05-18T10:22:00.000-07:00

muere Mario..

hay tanto de él que no sé qué dejar el día de hoy por aquí.. creo que caí en un shock.. fin de semana sin televisión ni periódico.. acabo de enterarme..

caray, en dónde eh estado que no atendí las señales amenazantes de lluvia?

Doloroso.. es como saber que cuando le vuelva a leer, después de esta época, ya no estará en otro lado aún físicamente interconectado.. mis dedos ligeramente tiemblan y el silencio amordaza sobre mí.

Es tan triste como cuando Sabines se fue de este mundo también..

Todos "mis grandes".. se me están acabando..

caray..
...
mi consuelo será, que nada realmente se va, nunca.

que en paz descanse.. Benedetti.
16 Mayo 09.

os dejo unos links a sus audios, subidos por EL UNIVERSAL.

-link-

os dejo con uno de tantos...
de tantos excelsos.

:(

UTOPIAS

Como voy a creer / dijo el fulano

que el mundo se quedo sin utopias

como voy a creer

que la esperanza es un olvido

o que el placer una tristeza

como voy a creer / dijo el fulano

que el universo es una ruina

aunque lo sea

o que la muerte es el silencio

aunque lo sea

como voy a creer

que el horizonte es la frontera

que el mar es nadie

que la noche es nada

como voy a creer / dijo el fulano

que tu cuerpo / mengana

no es algo mas que lo que palpo

o que tu amor

ese remoto amor que me destinas

no es el desnudo de tus ojos

la parsimonia de tus manos

como voy a creer / mengana austral

que sos tan solo lo que miro

acaricio o penetro

como voy a creer / dijo el fulano

que la utopia ya no existe

si vos / mengana dulce

osada / eterna

si vos/ sois mi utopia.

Benedetti.

tu muerte, es lo opuesto a una utopía para mí.
V.

ROSTRO DE VOS.

Tengo una soledad
tan concurrida
tan llena de nostalgias
y de rostros de vos
de adioses hace tiempo
y besos bienvenidos
de primeras de cambio
y de último vagón.

Tengo una soledad
tan concurrida
que puedo organizarla
como una procesión
por colores
tamaños
y promesas
por época
por tacto y por sabor.

sin un temblor de más,
me abrazo a tus ausencias
que asisten y me asisten
con mi rostro de vos.

Estoy lleno de sombras
de noches y deseos
de risas y de alguna maldición

Mis huéspedes concurren,
concurren como sueños
con sus rencores nuevos
su falta de candor.
yo les pongo una escoba
tras la puerta
porque quiero estar solo
con mi rostro de vos.

Pero el rostro de vos
mira a otra parte
con sus ojos de amor
que ya no aman
como víveres
que buscan a su hambre
miran y miran
y apagan la jornada.

Las paredes se van
queda la noche
las nostalgias se van,
no queda nada.

Ya mi rostro de vos
cierra los ojos.

Y es una soledad
tan desolada.

M.B.

Pondré una escoba tras la puerta, para hoy quedarme a solas con el rostro de vos

vertido en sus letras.

2 versiones y un poema

2009-03-26T09:34:00.000-07:00

Generalmente no me repito seguido en autores, a menos que la ocasión lo amerite. Hoy es una de esas, o mejor dicho él es uno de esos autores que lo ameritan.

Enjoy:

ENAMORADA (Otra versión)

Está de pie frente a mis párpados,
sus cabellos entre los míos.
Tiene la forma de mis manos
y tiene el color de mis ojos.
Y fui por ella devorado
como una isla por el mar.

Tiene los ojos siempre abiertos,
me tiene siempre desvelado;
a plena luz sueña sus sueños
que hacen declinar el sol,
me hace reír, me hace llorar
llorar y reír, y hablar
sin tener nada que decir.

Versión de Eduardo Carranza

segunda versión:
LA ENAMORADA

Ella vive de pie sobre mis párpados
Sus cabellos están entre los míos
Tiene la forma exacta de mis manos
Y el color de mis ojos que la miran
Ella se hunde entre mi propia sombra
Como una piedra en el azul del cielo.

Ella tiene los ojos siempre abiertos
Y me impide dormir con su mirada
A plena luz sus sueños luminosos
Hacen evaporar todos los soles
Sus sueños me hacen sollozar reír
Y hablar sin tener nada que decir...

Versión de Andrés Holguín

tercer poema:

en particular, éste fué mi favorito-

LA MUERTE, EL AMOR, LA VIDA...

Creí que me rompería lo inmenso lo profundo.
Con mi pena desnuda, sin contacto, sin eco,
me tendí en mi prisión de puertas vírgenes
como un muerto sensato que había sabido morir.
Un muerto coronado sólo de su nada ...
Me tendí sobre las olas absurdas del verano
absorbido por amor a la ceniza.
La soledad me pareció más viva que la sangre.

Quería desunir la vida,
quería compartir la muerte con la muerte,
entregar mi corazón vacío a la vida
borrarlo todo, que no hubiera ni vidrio ni vaho...
Nada delante, nada detrás, nada entero.
Había eliminado el hielo de las manos juntas,
había eliminado la osamenta invernal
del voto de vivir que se anula.
Tú viniste y se reanimó el fuego,
cedió la sombra el frío,
aquí abajo se llenó de estrellas
y se cubrió la tierra.
De tu carne clara me sentí ligero...
Viniste, la soledad fue vencida,
tuve una guía sobre la tierra y supe
dirigirme, me sabía sin medida,
adelantaba ganaba tierra y espacio

Iba sin fin hacia la luz ...
La vida tenía un cuerpo, la esperanza tendía sus velas
promisoria de miradas confiadas para el alba.
De la noche surgía una cascada se sueños.

Los rayos de tus brazos entreabrían la niebla.
El primer rocío humedecía tu boca
deslumbrando reposo remplazaba el cansancio.
Yo amaba el amor como en mis primeros días.

Los campos están labrados las fábricas resplandecen
y el trigo hace su nido en una enorme marea,
las mieses, la vendimia, tienen muchos testigos,
nada es singular ni simple,
el mar está en los ojos del cielo o de la noche,
el bosque da a los árboles seguridad
y los muros de las casas tienen una piel común,
los caminos siempre se encuentran.

Los hombres están hechos para entenderse
para comprenderse, para amarse,
tienen hijos que serán padres de los hombres,
tienen hijos sin fuego ni lugar
que inventarán de nuevo a los hombres,
y la naturaleza y su patria

la de todos los hombres
la de todos los tiempos.

Versión de Andrés Holguín

Todos de Paul Éluard

.................................
algo más? ah si casi lo olvido, a aángel ese conocido desconocido para su colección, espero te guste:
ÍNTIMAS
Te deslizas en la cama
De leche helada tus hermanas las flores
Y tus hermanos los frutos
Por el rodeo de sus estaciones
En la aguja iridisada
En la cadera que se repite
Tus manos tus ojos y tus cabellos
Se abren a los crecimientos nuevos
Perpetuos

Espera espera espera
Que vas a sonreírte
Por primera vez

Espera
Que vas a sonreírte
Para siempre
Sin pensar en morir.

-del mismo autor.

El Ave Fénix

2009-03-26T09:24:00.000-07:00

EL AVE FÉNIX

Soy el último en tu camino
la última primavera y última nieve
la última lucha para no morir.

Y henos aquí más abajo y más arriba que nunca.

De todo hay en nuestra hoguera
piñas de pino y sarmientos
y flores más fuertes que el agua...

Hay barro y rocío...

La llama bajo nuestro pie la llama nos corona.
A nuestros pies insectos pájaros hombres
van a escaparse

Los que vuelan van a posarse.

El cielo está claro, la tierra en sombra
pero el humo sube al cielo
el cielo ha perdido su fuego.

La llama quedó en la tierra.

La llama es el nimbo del corazón
y todas las ramas de la sangre
Canta nuestro mismo aire..

Disipa la niebla de nuestro invierno
hórrida y nocturna se encendió la pena,
floreció la ceniza en gozo y hermosura
volvemos la espalda al ocaso.

Todo es color de aurora.

Versión de Andrés Holguín

autor: Paul Éluard

::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::

por Mina conocimos de ti, que vida la tuya, que desamor el vivido y que resistencia.

Hoy es un día común, un jueves más y un jueves menos, hoy pienso en la mortalidad y en la trascendencia de algunas personas tras la luz o la oscuridad.

Hoy me pregunto.. y valdrá la pena el esfuerzo? y me repito: y se puede evitar esforzarse?

y me voy sonriendo llena de más y...

videolectura: C.Bukowski.

2009-02-02T18:05:00.000-08:00

just listen, while u read.

justo para lo de abajo y como hacía rato no subía por acá (o algún lado), 2, y del mismo.

Waits y Bono, que loco, no?

The Laughing Heart

2009-02-02T18:01:00.000-08:00

The laughing heart.
your life is your life
don’t let it be clubbed into dank submission.
be on the watch.
there are ways out.
there is a light somewhere.
it may not be much light but
it beats the darkness.
be on the watch.
the gods will offer you chances.
know them.
take them.
you can’t beat death but
you can beat death in life, sometimes.
and the more often you learn to do it,
the more light there will be.
your life is your life.
know it while you have it.
you are marvelous
the gods wait to delight
in you.

Charles Bukowski
__________________________________________
"dear freedom, i thank U so much.. for letting me being me to be.."
chukles.
odd, but if u think it over (and over and so..), true.
V.

roll the dice

2009-02-02T17:40:00.000-08:00

long time not seen bló..

___________________________________________

roll the dice

if you’re going to try, go all the
way.
otherwise, don’t even start.

if you’re going to try, go all the
way.
this could mean losing girlfriends,
wives, relatives, jobs and
maybe your mind.

go all the way.
it could mean not eating for 3 or 4 days.
it could mean freezing on a
park bench.
it could mean jail,
it could mean derision,
mockery,
isolation.
isolation is the gift,
all the others are a test of your
endurance, of
how much you really want to
do it.
and you’ll do it
despite rejection and the worst odds
and it will be better than
anything else
you can imagine.

if you’re going to try,
go all the way.
there is no other feeling like
that.
you will be alone with the gods
and the nights will flame with
fire.

do it, do it, do it.
do it.

all the way
all the way.

you will ride life straight to
perfect laughter, its
the only good fight
there is.

Charles Henry Bukowski
______________________________
curiosas y fieles letras.. creo que todos somos unos ñoños en el fondo,
hasta este viejo poeta lo fué y por lo tanto lo dejamos en inglés.

me pudo..

si así viviéramos cada acción, qué pasión.. volver al 1er amor. (no hablo literalmente), me recordó la declaración del Socialismo. ¿Alguno la ha leído?

Dios habla a sus elegidos

2008-11-06T10:21:00.000-08:00

tenía tiempo sin dejar algo valioso por aquí, he leído varias cosas y dejado algunos en borrador pero creo que ya es tiempo.
....................................

Dios habla a sus escogidos

Dios habla a sus escogidos
de muy distintas maneras.
Con muy diversos sonidos
llegan a nuestros oídos
sus Palabras verdaderas.

Su Amor nos quiere enseñar
cosas de inmenso provecho,
para hacernos caminar
en su sendero y trazar
el surco firme y derecho.

Usa para sus lecciones
métodos muy diferentes.
Prueba, llanto y situaciones
que hieren los corazones.
¡Pero son tan eficientes...!

Puede ser que no entendamos
su forma de proceder.
Cuando algo nos hace daño,
su "hablar" nos parece extraño
y nos cuesta de entender.

Y es que Él forma en nuestra vida
un tapiz muy primoroso
que solo Él ve desde arriba.
Su obra no es atractiva
vista desde nuestro foso.

Por eso, aunque no comprendas
lo que Dios te está diciendo,
bueno será que lo atiendas.
Al fin verás en tu senda
la luz que te está instruyendo.

Daniel Nuño.

Esta poesía se la dedico a mi amiga Shelys a quien tanto quiero.
;)

que éste día amiga y amigos nos sirva para reflexionar y sabernos amados.
todos aveces necesitamos que nos apapachen..

esto es una carta.

2008-09-02T15:05:00.000-07:00

link

Carta de Charles Dickens a su hijo

Londres , Octubre de 1868.

Querido hijo mio:

Te escribo hoy esta carta porque tu partida me preocupa mucho, y porque quiero que lleves contigo unas palabras mias de despedida, para que pienses en ellas de cuando en cuando en los momentos de tranquilidad. No necesito decirte cuánto te quiero, y que siento mucho, lo siento en el alma separarme de ti. Pero la mitad de esta vida está hecha de separaciones, y son dolores que hay que sobrellevar, además , la vida con sus pruebas y peligros, te enseñará más que cualquier estudio o tarea que pudieras realizar. Hasta hoy, sólo has necesitado para vivir una meta fija y constante, desde ahora, te aconsejo, hijo mío, que te propongas con firme determinación hacer todo lo que hagas de la mejor manera posible. No te aproveches vilmente de nadie en ninguna ocasión , y no seas duro jamás con los que están bajo tu fuerza. Procura hacer con los demás lo que quisieras que ellos hiciesen contigo, y no te desalientes si a veces dejan de hacerlo.. Mucho mejor será para ti que sean ellos los que desobedezcan la máxima regla establecida por nuestro Salvador, y no tú. Pongo en tu equipaje el libro del Nuevo Testamento, porque es el mejor libro de cuantos se han conocido y se conocerán, y porque nos enseña las mejores lecciones por las que puede guiarse todo ser humano que procure ser leal y fiel a su deber.

No abandones jamás la sana costumbre de rezar tus oraciones por la noche y por la mañana. Yo no la he abandonado nunca, y conozco el consuelo que eso presta al alma. Confio en que puedas decir siempre en tu vida que has tenido un padre cariñoso que te ha amado.

Con cariño.

--
Charles Dickens

--

sin letras.

ella se siente aveces.

2008-09-02T14:15:00.000-07:00

ELLA SE SIENTE A VECES...

Ella se siente a veces
como cosa olvidada
en el rincón oscuro de la casa
como fruto devorado adentro
por los pájaros rapaces,
como sombra sin rostro y sin peso.
Su presencia es apenas
vibración leve
en el aire inmóvil.
Siente que la traspasan las miradas
y que se vuelve niebla
entre los torpes brazos
que intentan circundarla.
Quisiera ser siquiera
una naranja jugosa
en la mano de un niño
-no corteza vacía-
una imagen que brilla en el espejo
-no sombra que se esfuma-
y una voz clara
-no pesado silencio-
alguna vez escuchada.

Alaíde Foppa.

________________________

creo que tod@s nos sentimos aveces asi. Un burdo recuerdo de lo que fuimos... y al día siguiente somos la promesa de lo que vendrá y entonces brillamos tanto que se nos olvida cómo nos sentíamos ayer.
¿te ha pasado?

el amor el amor.. y sus estragos.. con o sin z.

2008-07-31T08:01:00.000-07:00

LO INNOMINADO

Lo sabíamos ambos,
por eso era superfluo repetirlo -también eso sabíamos-,
aunque a veces la noche se encarnizara en darnos
las palabras más bellas, por si acaso crecían.
Esas veces que faltaba un mal minuto
para que hubiese chispas rodando por el suelo,
y había que apartar los ojos, y amarrarse
los lazos casi sueltos de la triste cordura.
Porque también sabíamos que era cosa de locos,
desvarío extremado (aunque, sí, delicioso)
y que era necesario extirparlo de golpe,
o sacarle los ojos, o cortarle las manos,
para que no saliese
a la luz y mostrase
su inocencia perfecta, que no iba a entender nadie.

Josefa Parra.
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¿entendiste?

2008-07-31T07:56:00.000-07:00

HABITACIÓN DE HOTEL,
1931 (Edward Hopper)

Si hubiera una promesa
entre tú y yo, una cita
prorrogada, una luz allá a lo lejos
con que poder guiarme;
si quedase esperanza
-aunque fuese una triste
diminuta esperanza-;
si alguna vez tus labios
hubiesen pronunciado
la palabra mortal que yo anhelaba,
o algo que me sonara parecido,
pienso que aún hallaría
razón para aguardarte.

¿Y quién sabe si el trueque de la carne
no fue, de alguna forma, una promesa?

Josefa Parra.

-------------
es que hay días.. que amenazas y amenazo también. Pero nada.. no es nada, tu dale y a seguir viviendo.

Es que tengo tantas letras adentro que no puedo decirme fiel, pero no pueden demostrarme lo contrario. Y ya.

amor a primera vista-

2008-07-30T13:24:00.000-07:00

cuando leo a alguien de Polonia, no puedo evitar pensar en mi amiga Caro.. Karolina la Polaca.. y su quijada que truena en cada abrazo.

besos my friend do quiera andes.

------------------
Espero les guste esta poetisa ganadora premio Nobel 1996.Polaca, por supuesto.
-----------------------

AMOR A PRIMERA VISTA

Ambos están convencidos
de que los ha unido un sentimiento repentino.
Es hermosa esa seguridad,
pero la inseguridad es más hermosa.

Imaginan que como antes no se conocían
no había sucedido nada entre ellos.
Pero ¿qué decir de las calles, las escaleras, los pasillos
en los que hace tiempo podrían haberse cruzado?

Me gustaría preguntarles
si no recuerdan
-quizá un encuentro frente a frente
alguna vez en una puerta giratoria,
o algún "lo siento"
o el sonido de "se ha equivocado" en el teléfono-,
pero conozco su respuesta.
No recuerdan.

Se sorprenderían
de saber que ya hace mucho tiempo
que la casualidad juega con ellos,

una casualidad no del todo preparada
para convertirse en su destino,

que los acercaba y alejaba,
que se interponía en su camino
y que conteniendo la risa
se apartaba a un lado.

Hubo signos, señales,
pero qué hacer si no eran comprensibles.
¿No habrá revoloteado
una hoja de un hombro a otro
hace tres años
o incluso el último martes?

Hubo algo perdido y encontrado.
Quién sabe si alguna pelota
en los matorrales de la infancia.

Hubo picaportes y timbres
en los que un tacto
se sobrepuso a otro tacto.
Maletas, una junto a otra, en una consigna.
Quizá una cierta noche el mismo sueño
desaparecido inmediatamente después de despertar.
Todo principio
no es mas que una continuación,
y el libro de los acontecimientos
se encuentra siempre abierto a la mitad.

De "Fin y principio" 1993
Versión de Abel A. Murcia

------------------
soy una amante de las causalidades, creyente irremediable e irreverente. Así soy.

¿te imaginas...?

V.
aveces me gustaría saber que siempre estube en tí, que siempre existí en tus sueños, en tu ser, en tus besos buscados, en tu piel, en el sexo que tuviste antes de mí, en esa primera mano que tocaste. Pero no es así, no puede ser. No estuve como no estuviste, y a la vez si, para no hacerlo tan doloroso. Estube en tu romance fallido, en tu despertar solitario, en las lágrimas que tiraste en la banqueta, en las deudas de tus tarjetas, en la plática con tu papá e incluso en las pláticas de Dios con tu hermana Jenyfer, siempre he estado como tu has estado en los golpes que me sobé, en las veces que em he levantado, en mis sueños de tener una familia, en mi salud y en mi enfermedad.
Es que dime, ¿acaso hay algo más hermoso y preciso que estar el hoy en el que estamos? Yo sé la respuesta.. y sé que tú también. Y eso me basta. Mi amor-

27 el 26.

2008-06-23T19:35:00.000-07:00

El avión de los Cronopios

Lo primero que se nota al entrar en el avión de los cronopios es que estos cronopios tienen muy pocos aviones y se ven obligados a aprovechar lo más posible el espacio, con lo cual este avión se parece más bien a un ómnibus, pero eso no impide que a bordo prolifere una gran alegría porque casi todos los pasajeros son cronopios y algunas esperanzas que regresan a su país, y los otros son cronopios extranjeros que al principio contemplan bastante estupefactos el entusiasmo de los que vuelven a su país hasta que al final aprenden a divertirse a la manera de los otros cronopios y en el avión reina un clima de conversatorio sólo comparable al estrépito de sus venerables motores que es propiamente la muerte en tres tomos.

A todo esto pasa que el avión tiene que despegar a las veintiuna, pero apenas los pasajeros se han instalado y están temblando como suele y debe hacerse en esos casos, aparece una lindísima aeromoza que da a conocer el discurso siguiente, a saber:

Manda decir el capi que abajo todos y que hay retraso de dos horas.
Es un hecho conocido que los cronopios no se preocupan por cosas así, puesto que en seguida piensan que la compañía les va a servir grandes vasos de jugos de diferentes colores en el bar del aeropuerto, sin contar que podrán seguir comprando tarjetas postales y enviándolas a otros cronopios, y no solamente sucede todo eso sino que además la compañía les manda servir una cena suculenta a las once de la noche y los cronopios pueden así cumplir uno de los sueños de su vida, que es comer con una mano mientras escriben tarjetas postales con la otra. Luego vuelven al avión que tiene un aire de querer volar, y en seguida la aeromoza les trae mantas azules y verdes y hasta los arropa con sus lindas manos y apaga la luz a ver si se callan un poco, cosa que sucede bastante más tarde con gran indignación de las esperanzas y de unos cuantos cronopios extranjeros que están acostumbrados a dormirse apenas les apagan la luz en cualquier parte.
Desde luego el cronopio viajero ya ha ensayado todos los botones y palanquitas a su alcance, porque eso le produce una gran felicidad, pero vano es su deseo de que al apretar el botón correspondiente venga la aeromoza a traerle otro poco de jugo o a arroparlo mejor en la manta verde que le ha tocado, porque muy pronto se comprueba que la aeromoza está durmiendo como un osito a lo largo de los tres asientos que con gran astucia siempre se reservan las aeromozas en esas circunstancias. Apenas el cronopio ha decidido resignarse y dormir, se encienden todas las luces y un camarero se pone a distribuir bandejas, con lo cual el cronopio y su mujer se frotan las manos y dicen así, a saber:

Nada comparable a un buen desayuno después de un sueño reparador, sobre todo si viene con tostadas.

Tan comprensibles ilusiones se ven cruelmente diezmadas por el camarero, que empieza a distribuir bebidas con nombres misteriosos y poéticos tales como añejo en la roca, que hace pensar en una estampa con un viejo pescador japonés, o mojiito, que también hace pensar en algo japonés.

En todo caso al cronopio le parece extraordinario que los hayan arrancado del sueño con el solo objeto de sumirlos inmediatamente en el delirio alcohólico, pero no tarda en comprender que todavía es peor puesto que la aeromoza aparece con bandejas donde entre otras cosas hay una tortilla, un helado de almendra y un plátano de aplastantes dimensiones. Como apenas hacen cinco horas que la compañía les ha servido una cena completa en el aeródromo, al cronopio esta comida le parece más bien innecesaria, pero el camarero le explica que nadie podía prever que cenarían tan tarde y que si no le gusta no la coma, cosa que el cronopio considera inadmisible, y así tras de absorber la tortilla y el helado con gran perseverancia, se guarda el plátano en el bolsillo interior izquierdo del saco, mientras su mujer hace lo mismo en el bolso. Esta clase de episodios tiene la virtud de acortar los viajes en el avión de los cronopios, y es así que después de una escala en GANDER donde no sucede nada digno de mención, porque el día en que suceda algo en un sitio como Gander será tan insólito como si una marmota ganara un torneo de ajedrez, el avión de los cronopios entra en cielos muy azules, y por debajo hay un mar todavía más azul, y todo se pone tan azul por todas partes que los cronopios saltan entusiasmados, y de pronto se ve un palmar y uno de los cronopios grita que ya no le importa si el avión se cae, proclamación patriótica recibida con cierta reserva por parte de los cronopios extranjeros y sobre todo de las esperanzas, y así es como se llega al país de los cronopios.

Desde luego el cronopio viajero visitará el país y un día, cuando regrese al suyo, escribirá las memorias de su viaje en papelitos de diferentes colores y las distribuirá en la esquina de su casa para que todos puedan leerlas. A los famas les dará papelitos azules, porque sabe que cuando los famas las lean se pondrán verdes, y nadie ignora que a un cronopio le gusta muchísimo la combinación de estos dos colores. En cuanto a las esperanzas, que se ruborizan mucho al recibir un obsequio, el cronopio les dará papelitos blancos y así las esperanzas podrán apantallarse las mejillas y el cronopio desde la esquina de su casa verá diversos y agradables colores que se van dispersando en todas direcciones llevándose las memorias de su viaje.

JULIO CORTAZAR ( Argentina, 1914-1984 )
Tomado de "La vuelta al día en ochenta mundos"

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Feliz cumppleaaañoosss.. aaa.. miiiiii!!!.. (y muchos máaaasss....)

27 el 26, DM. (Dios mediante ¬¬)

nací un jueves, como a las 8:15 am.. que seguramente significa que a esa hora le anotaron en la pulserita que me pusieron y que por ahí tenía guardada mamá, hasta que la tomé para resgaurdarla y bue, ya me conocen, Todo pierdo. Bueno casi todo.

Aquí queda acentado el que o era pulsera o era tarjeta, pero la tenía y la perdí, o no la perdí, la reubiqué, que es otra cosa.

27 el 26, me suena tan extraño, tan peculiar, como los 26 del 26 del año pasado.
Ha pasado un año más, y queda un año menos, y pronto diré que ya de plano entré en los 30...
guacc.. seré una treintona un día de estos en un par de 365 más.. qué horror.
Espero mantenerme sincanas, como hasta ahora, sin ojeras tormentosas, (mas las debidas por la familia, bue nada viene sin "intercambio") y con mucha familia..
Espero.. espero tantas cosas que lo que en verdad espero es que no superen en cantidad a las que construyo, o mejor dicho si, pero sólo para que no se me acaben nunca los sueños.

¿Se puede vivir sin sueños? LA respuesta es si, o casi si. Si tienes el sueño de tener sueños, ya estás del otro lado. Yo sólo puedo hablar o de lo que vivo, o de lo que leo. En este caso específico, my friend, te hablo de lo que me consta.

Cuando no hay ruta clara, o siquiera turbia, sólo síguete moviendo. Has un camino en la andada, ya después sabrás si debes on o cambiar de ruta, pero síguete moviendo.

Hay tiempos para caminar, para correr y para sentarse a esperar el amanecer, y como dice el proverbio chino, cuando te sientes a esperar, que tu cara de al frente y la espalda al pasado. Pues el pasado ya no existe ni tiene peso real, sólo tiene el peso que tu mente le otorgue. ¿Cómo puedes pesar el vacío, la inexistencia, la nomateria? ¿Ves? es una fantasía.

¿Qué quiero de regalo para este 26, en mis 27?
La salud para mi familia, su bienestar, el amor, la bondad.. y todo eso, pero se resume al mismo sueño de una y otra vez.. más Dios y menos yo.

Eso, eso quiero. Sinceramente.
Felices 27 este 26 y los demás.

Verónica.-
my friend, te regalo un cuento de esos que te gustan, de cronopios y famas.. del excelso Cortázar.

(a mi. Conversaciones conmigo misma)

bajo una pequeña estrella -a Chris.

2008-06-23T19:28:00.000-07:00

a mi amigo Christian, en su cumpleaños.-

A ti no puedo darte más sueños de los que tu mismo te permitas explorar. Lo único válido y sagrado en mi, es eso precisamente, lo más puro, (y por lo tanto no proviene de mi, pero está en mi y es mío por que yo soy de ello). Mi sueño es una vida nueva, escondida en la imposibilidad de un pensamiento cerrado o rendido, escondida en la milagrosa e incalculable forma de la fé, de quien todo lo crée, de quien todo lo aprende y aprehende. Una nueva vida, que jamás conociste ni aún en tus oídas más profundas, y una vida nueva mejor que la que crées que te estoy deseando.
Allá.. mucho más allá. Tan allá que es aquí, hoy... ahora.
Amén.

V.

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BAJO UNA PEQUEÑA ESTRELLA

Wislawa Szymborska

Que me disculpe la coincidencia por llamarla necesidad.
Que me disculpe la necesidad, si a pesar de ello me equivoco.
Que no se enoje la felicidad por considerarla mía.
Que me olviden los muertos que apenas si brillan en la memoria.
Que me disculpe el tiempo por el mucho mundo pasado por alto a cada segundo.
Que me disculpe mi viejo amor por considerar al nuevo el primero.
Perdonadme, guerras lejanas, por traer flores a casa.
Perdonadme, heridas abiertas, por pincharme en el dedo.
Que me disculpen los que claman desde el abismo el disco de un minué.
Que me disculpe la gente en las estaciones por el sueño a las cinco de la mañana.
Perdóname, esperanza acosada, por reírme a veces.
Perdonadme, desiertos, por no correr con una cuchara de agua.
Y tú, gavilán, hace años el mismo, en esta misma jaula,
inmóvil mirando fijamente el mismo punto siempre,
absuélveme, aunque fueras un ave disecada.
Que me disculpe el árbol talado por las cuatro patas de la mesa.
Que me disculpen las grandes preguntas por las pequeñas respuestas.
Verdad, no me prestes demasiada atención.
Solemnidad, sé magnánima conmigo.
Soporta, misterio de la existencia, que arranque hilos de tu cola.
No me acuses, alma, de poseerte pocas veces.
Que me perdone todo por no poder estar en todas partes.
Que me perdonen todos por no saber ser cada uno de ellos, cada una de ellas.
Sé que mientras viva nada me justifica porque yo misma me lo impido.
Habla, no me tomes a mal que tome prestadas palabras patéticas y que me esfuerce
después para que parezcan ligeras.

WISLAWA SZYMBORSKA (Polonia, 1923)
Premio Nobel de Literatura 1996

Versión en español de Abel.A. Murcia

(proviene de link)

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Espero entiendas, lo que intento comunicarte. Mucha vida y mucha fé.. entonces dime, ¿te basta con soñar? ¿Te ha gustado mi sueño? :) Feliz cumpleaños, con café y pastel. Como si estuviera allá, vale?
un beso my friend-

V.

2008-04-11T10:40:00.000-07:00

¿Qué es lo verdaderamente importante?,
busco en mi interior la respuesta,
y me es tan difícil de encontrar.
Falsas ideas invaden mi mente,
acostumbrada a enmascarar lo que no entiende,
aturdida en un mundo de irreales ilusiones,
donde la vanidad, el miedo, la riqueza,
la violencia, el odio, la indiferencia,
se convierten en adorados héroes,
¡no me extraña que exista tanta confusión,
tanta lejanía de todo, tanta desilusión!.
Me preguntas cómo se puede ser feliz,
cómo entre tanta mentira puede uno convivir,
cada cual es quien se tiene que responder,
aunque para mí, aquí, ahora y para siempre:
Queda prohibido llorar sin aprender,
levantarme un día sin saber qué hacer,
tener miedo a mis recuerdos,
sentirme sólo alguna vez.
Queda prohibido no sonreír a los problemas,
no luchar por lo que quiero,
abandonarlo todo por tener miedo,
no convertir en realidad mis sueños.
Queda prohibido no demostrarte mi amor,
hacer que pagues mis dudas y mi mal humor,
inventarme cosas que nunca ocurrieron,
recordarte sólo cuando no te tengo.
Queda prohibido dejar a mis amigos,
no intentar comprender lo que vivimos,
llamarles sólo cuando los necesito,
no ver que también nosotros somos distintos.
Queda prohibido no ser yo ante la gente,
fingir ante las personas que no me importan,
hacerme el gracioso con tal de que me recuerden,
olvidar a todos aquellos que me quieren.
Queda prohibido no hacer las cosas por mí mismo,
no creer en mi dios y hallar mi destino,
tener miedo a la vida y a sus castigos,
no vivir cada día como si fuera un último suspiro.
Queda prohibido echarte de menos sin alegrarme,
odiar los momentos que me hicieron quererte,
todo porque nuestros caminos han dejado de abrazarse,
olvidar nuestro pasado y pagarlo con nuestro presente.
Queda prohibido no intentar comprender a las personas,
pensar que sus vidas valen más que la mía,
no saber que cada uno tiene su camino y su dicha,
sentir que con su falta el mundo se termina.
Queda prohibido no crear mi historia,
dejar de dar las gracias a mi familia por mi vida,
no tener un momento para la gente que me necesita,
no comprender que lo que la vida nos da, también nos lo quita.

Alfredo Cuervo Barrero (fredi@euskalnet.net)
http://centroycontorno.blogia.com/

(éste Poema ha sido atribuído a Pablo Neruda, pero se el reconoce a Alfredo Cuervo, si alguien puede demostrar lo contrario avanti.)
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Papá me ha retado a pintar desde el hueso.. he aceptado el reto en silencio, tal cual su reto lo fue.
Nos espera mucha tintura el fin de semana y los que siguen.

V.

Eso era Amor.. las letras de Angel Gonzalez.

2008-01-16T08:52:00.000-08:00

ESO ERA AMOR

Le comenté:
—Me entusiasman tus ojos.
Y ella dijo:
—¿Te gustan solos o con rimel?
—Grandes,
respondí sin dudar.
Y también sin dudar
me los dejó en un plato y se fue a tientas.

Ángel Gonzalez.

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Hace unos días (el día 12 para ser exactos), falleció este gran poeta español, del cuál hemos compartido en otra ocasión, letras de ésas que se te quedan haciendo tilines y tolones adentrito.

Me parece que falleció por esos mismos días otro poeta y creo que era mexicano, pero esa nota se las paso después, la de Angel Gonzalez me recordó a mi abuelo paterno, quizá por las causas, o por las fechas, o por que también hacia frío esa madrugada.

Ando de visita en casa de mis padres, asi que aprovecho para subirles uno, dos o tres poemas más y dejarles un beso de año nuevo!

Como siempre les digo:

¡Paz para los que se van y vida (mucha vida) para los que se quedan!

V.

TODO AMOR ES EFÍMERO

Ninguna era tan bella como tú
durante aquel fugaz momento en que te amaba:
mi vida entera.

(cumpleaños)

Yo lo noto: cómo me voy volviendo
menos cierto, confuso,
disolviéndome en aire
cotidiano, burdo
jirón de mí, deshilachado
y roto por los puños.

Yo comprendo: he vivido
un año más, y eso es muy duro.
¡Mover el corazón todos los días
casi cien veces por minuto!

Para vivir un año es necesario
morirse muchas veces mucho.

-D.E.P. Angel Gonzalez-

"Sí:
la realidad propone siempre sueños,
mas sólo uno entre muchos elige la mirada."

A.G. (a J.G.)

por partes.

2007-10-29T15:22:00.000-07:00

este poema lo subiré por partes. Saludos y provecho.
Poeta -MEXICANO- / correción gracias a Carlos ;)

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Muerte sin fin. (fragmentos I y IV)

Lleno de mí, sitiado en mi epidermis
por un dios inasible que me ahoga,
mentido acaso
por su radiante atmósfera de luces
que oculta mi conciencia derramada,
mis alas rotas en esquirlas de aire,
mi torpe andar a tientas por el lodo;
lleno de mí —ahito— me descubro
en la imagen atónita del agua,
que tan sólo es un tumbo inmarcesible,
un desplome de ángeles caídos
a la delicia intacta de su peso,
que nada tiene
sino la cara en blanco
hundida a medias, ya, como una risa agónica,
en las tenues holandas de la nube
y en los funestos cánticos del mar
—más resabio de sal o albor de cúmulo
que sola prisa de acosada espuma.
No obstante —oh paradoja— constreñida
por el rigor del vaso que la aclara,
el agua toma forma.
En él se asienta, ahonda y edifica,
cumple una edad amarga de silencios
y un reposo gentil de muerte niña,
sonriente, que desflora
un más allá de pájaros
en desbandada.
En la red de cristal que la estrangula,
allí, como en el agua de un espejo,
se reconoce;
atada allí, gota a gota,
marchito el tropo de espuma en la garganta,
¡qué desnudez de agua tan intensa,
qué agua tan agua,
está en su orbe tornasol soñando,
cantando ya una sed de hielo justo!
¡Mas qué vaso —también— más providente
éste que así se hinche
como una estrella en grano,
que así, en heroica promisión, se enciende
como un seno habitado por la dicha,
y rinda así, puntual,
una rotunda flor
de transparencia al agua,
un ojo proyectil que cobra alturas
y una ventana a gritos luminosos
sobre esa libertad enardecida
que se agobia de cándidas prisiones!

        IV

¡Oh inteligencia, soledad en llamas,
que todo lo concibe sin crearlo!
Finge el calor del lodo,
su emoción de sustancia adolorida,
el iracundo amor que lo embellece
y lo encumbra más allá de las alas
a donde sólo el ritmo
de los luceros llora,
mas no le infunde el soplo que lo pone en pie
y permanece recreándose en sí misma,
única en Él, inmaculada, sola en Él,
reticencia indecible,
amoroso temor de la materia,
angélico egoísmo que se escapa
como un grito de júbilo sobre la muerte
—¡oh inteligencia, páramo de espejos!
helada emanación de rosas pétreas
en la cumbre de un tiempo paralítico;
pulso sellado;
como una red de arterias temblorosas,
hermético sistema de eslabones
que apenas se apresura o se retarda
según la intensidad de su deleite;
abstinencia angustiosa
que presume el dolor y no lo crea,
que escucha ya en la estepa de sus tímpanos
retumbar el gemido del lenguaje
y no lo emite;
que nada más absorbe las esencias
y se mantiene así, rencor sañudo,
una, exquisita, con su dios estéril,
sin alzar entre ambos
la sorda pesadumbre de la carne,
sin admitir en su unidad perfecta
el escarnio brutal de esa discordia
que nutren vida y muerte inconciliables,
siguiéndose una a otra
como el día y la noche,
una y otra acampadas en la célula
como en un tardo tiempo de crepúsculo,
ay, una nada más, estéril, agria,
con Él, conmigo, con nosotros tres;
como el vaso y el agua, sólo una
que reconcentra su silencio blanco
en la orilla letal de la palabra
y en la inminencia misma de la sangre.
¡Aleluya, aleluya!

José Gorostiza
::::::::::::::::::::::::::::::

Hoy no me siento muy bien conmigo misma, así que me voy a reprender al monstruo en mi. Fuerte y claro. Triste y dolosoro. Y la mujer en mi, asustada y sin mi.
:(

2007-10-29T15:11:00.000-07:00

ASÍ ES ELLA, ME DIJE...

Así es ella, me dije; es la alegría
remota y honda que de pronto llega
a despejar el nudo que se debe
desanudar en la penumbra inquieta.

Noche y albor, me dije,
todo llegó a mi corazón por ella;
llegó el sabor oculto del deseo,
el presagio de ardor que en mí resuena.

Es mi cuerpo, me dije,
reconociendo su esplendor en ella,
el bosque entero de mi sangre, el pulso
y el latido secreto de su fuerza.

La imagen que conservo
de las verdes raíces de mi tierra;
ella es el tiempo mío, el del verano
en el regazo inmóvil de la siesta.

Así mismo, me dije,
es su fulgor herido en la belleza,
ella es el largo trecho recorrido
surtiéndose de entraña y sementera.

Ella es así, me dije,
callado abrigo que abrigó mis huellas,
el justo sueño que escogí en la lucha,
la libertad por la que canto es ella!

ELVIO ROMERO

:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::

...y así es él.

Exacto, imperfecto, ungüento, remedio y refugio.

Y le amo.

Saludos a todos!

2007-10-15T19:56:00.001-07:00

YO QUISIERA SER NIÑA

Yo quisiera ser niña
para acoplar las nubes a distancia
(Claudicadoras altas de la forma),

Para ir a la alegría por lo pequeño
y preguntar,
como quien no lo sabe
el color de las hojas
¿Cómo era?

Para ignorar lo verde,
el verde mar,

La respuesta salobre del ocaso en retirada,
el tímido gotear de los luceros
en el muro vecino,

Ser niña
que cayera de pronto
dentro de un tren con ángeles,
que llegaban así, de vacaciones
a correr un poquito por las uvas,
o por nocturnos
fugados de otras noches
de geometrías más altas.

Pero ya, ¿que he de ser?
Si me han nacido estos ojos tan grandes,
y esos rubios quereres de soslayo.

Cómo voy a ser ya
esa que quiero yo
niña de verdes,
niña vencida de contemplaciones,
cayendo de sí misma sonrosada,
... si me dolió muchísimo decir
para alcanzar de nuevo la palabra
que se iba,
escapada saeta de mi carne,

y me ha dolido mucho amar a trechos
impenitente y sola,
y hablar de cosas inacabadas,
tinas cosas de niños,
de candor disimulado,
o de simples abejas,
enyugadas a rosarios tristes.

O estar llena de esos repentes
que me cambian el mundo a gran distancia,

Cómo voy a ser ya,
niña en tumulto,
Forma mudable y pura,
o simplemente, niña a la ligera,
divergente en colores
y apta para el adiós
a toda hora.

Eunice Odio.
::::::::::::::::::::::::::::::::::::::
mi nostalgia se escribe de morado.
Mi nostalgia de mi, mi nostalgia de mi bisabuela, mi nostalgia del bebé en la luna y las gemelas, mi nostalgia del café de vainilla en el café Arjuna, mi nostalgia hasta de la tía Ofelia.
Decía el poeta que uno puede llorar hasta con la palabra escusado. Bien, uno puede tener nostalgia hasta cuando la rana la mira a una nadando en la alberca en un lugar tan lejos de todo y de todos.
Ese tipo de nostalgia tengo hoy. Nostalgia de no quebrarme y mostrarme vulnerable. Nostalgia de no sentirme hoy en una montaña rusa, o mejor dicho, de sentirme así. Nostalgia de la salud y nostalgia de las enfermedades estúpidas y solitarias como una simple gripa, de esa que no mata ni provoca crisis, de esa que duele la garganta y anda una chorreando sus humores por todos lados, como niño y sin remedio mas que los papeles arrugados.
Nostalgia hasta de la escarlatina y mi madre poniéndome puré de tomate en los pies y la fiebre delirante que me rodeaba.

Allá, cuando todo era sencillo. O parecía.

V.

2007-09-24T07:56:00.000-07:00

Cuerpo Entero

Separar el tacto de las manos
hacia un repertorio disidente
de ejercicios de menos

Tocar sólo tu voz
Después: sólo tu olor
Después: sólo tu luz

Después:
lo inacabado en tu presencia
un desconocimiento.

Y volver a calzarme el tacto
para tocar tu cuerpo
para tocar en tu desnudo
lo desnudo también de desnudez.

Ulalume González de León

: : :: : : ::
Tomado del blog del Noctámbulo, el cuál jamás nos ha dicho si él también funambulea,
aunque estoy cuasi segura que Si.
Saludos Ángel.

Hoy en un día con ganas de,
y él tan lejos :(
(ya quiero que sea viernes!!!)

2007-08-21T08:44:00.000-07:00

SÓLO EN SUEÑOS...

Sólo en sueños,
sólo en el otro mundo del sueño te consigo,
a ciertas horas, cuando cierro puertas
detrás de mí.
¡Con qué desprecio he visto a los que sueñan,
y ahora estoy preso en su sortilegio,
atrapado en su red!
¡Con qué morboso deleite te introduzco
en la casa abandonada, y te amo mil veces
de la misma manera distinta!
Esos sitios que tú y yo conocemos
nos esperan todas las noches
como una vieja cama
y hay cosas en lo oscuro que nos sonríen.
Me gusta decirte lo de siempre
y mis manos adoran tu pelo
y te estrecho, poco a poco, hasta mi sangre.
Pequeña y dulce, te abrazas a mi abrazo,
y con mi mano en tu boca, te busco y te busco.
A veces lo recuerdo. A veces
sólo el cuerpo cansado me lo dice.
Al duro amanecer estás desvaneciéndote
y entre mis brazos sólo queda tu sombra.

Jaime Sabines

::::::::::::::::::::::::::::::::::

hoy más que ayer tengo tantas ganas de pertenecerte y hacerte mío.

Tantas que podría llorar hasta la hora de la comida en que topemos

y recordemos el paraíso perdido en el DF.

Te amo A.

2007-08-17T09:37:00.000-07:00

PAÍS DE HADAS

Valles de sombra y aguas apagadas
y bosques como nubes,
que ocultan su contorno
en un fluir de lágrimas.
Allí crecen y menguan unas enormes lunas,
una vez y otra vez, a cada instante,
en canto que la noche se desliza,
y avanzan siempre, inquietas,
y apagan el temblor de los luceros
con el aliento de su rostro blanco.
Cuando el reloj lunar señala medianoche,
una luna más fina y transparente
desciende, poco a poco,
con el centro en la cumbre
de una sierra elevada,
y de su vasto disco
se deslizan los velos dulcemente
sobre aldeas y estancias,
por doquier; sobre extrañas
florestas, sobre el mar
y sobre los espíritus que vuelan
y las cosas dormidas:
y todo lo sepultan
en un gran laberinto luminoso.
¡Ah, entonces! ¡Qué profunda
es la pasión que ponen en su sueño!
Despiertan con el día,
y sus lienzos de luna
se ciernen ya en el cielo,
con inquietas borrascas,
y a todo se parecen: más que nada
semejan un albatros amarillo.
Y aquella luna no les sirve nunca
para lo mismo: en tienda
se trocará otra vez, extravagante.
Pero ya sus pedazos pequeñitos
se tornan leve lluvia,
y aquellas mariposas de la Tierra
que vuelan, afanosas del del celaje,
y bajan nuevamente,
sin contentarse nunca,
nos traen una muestra,
prendida de sus alas temblorosas.

Versión de Màrie Montand

Edgar Allan Poe
:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::

Sé que no debería hablar de hadas, que prometimos no hablar más de ellas ni de cuentos, pero antes de esa promesa prometimos nunca prometer.

Entonces te miro, (-----), y veo como creces, veo que te golpea la vida y veo tus ganas contenidas de llorar y mentar madres. Sé que darías lo que fuera por que todo estubiera bien, lo sé por que Yo lo haría, sé que quieres una familia completa, sino perfecta al menos compatible o tolerable. Todos lo queremos, algunos negamos la realidad con cuentos de hadas y otros hacemos una nueva realidad o círculo donde nosotros somos las hadas y hacemos la familia como queremos, junto a su propia autonomía.
En el día que tengas que decidir hacer la tuya, (amiga), sólo recuerda no repetir nunguna parte del patrón. Aléjate de los vicios, los gritos y los reclamos, pero sobretodo para olvidarte del pasado recuerda recordar lo bueno y que eso sea lo único que permanezca. No es necesario huir.
Te quiero siempre.
V.

a Hanna.

2007-08-09T16:22:00.000-07:00

DESAFÍO A LA VEJEZ

Cuando yo llegue a vieja
-si es que llego-
y me mire al espejo
y me cuente las arrugas
como una delicada orografía
de distendida piel.
Cuando pueda contar las marcas
que han dejado las lágrimas
y las preocupaciones,
y ya mi cuerpo responda despacio
a mis deseos,
cuando vea mi vida envuelta
en venas azules,
en profundas ojeras,
y suelte blanca mi cabellera
para dormirme temprano
-como corresponde-
cuando vengan mis nietos
a sentarse sobre mis rodillas
enmohecidas por el paso de muchos inviernos,
sé que todavía mi corazón
estará -rebelde- tictaqueando
y las dudas y los anchos horizontes
también saludarán
mis mañanas.

Gioconda Belli, claro.

:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::

a las 9:45 saldré camino a Querétaro, nuevamente. Y nuevamente para visitar a un familiar con cáncer. Es la hermana mayor, después de mamá. Su "gemela".

y desde el fondo de mi corazón, sólo puedo pedirle a Dios

que el cáncer no toque nuevamente a mi familia, y mucho menos a la más cercana.

Se me cercena el corazón

y casi no puedo respirar.

*Es que el sentimiento no se duerme con la EM.

2007-08-07T11:20:00.000-07:00

(...)"Eres más mío que mi sombra,
en tus huesos florezco
y nada hay que no me pertenezca
cuando a tientas persigo, destrozando tu piel
como el invierno frío de la daga,
el vaho más cernido de tu angustia
y el poro más callado de tu postrer silencio".

---

EN LA ORILLA DEL SILENCIO

Ahora que mis manos
apenas logran palpar dúctilmente,
como llegando al mar de lo ignorado,
este suave misterio que me nace,
túnica y aire, cálida agonía,
en la arista más honda de la piel,
junto a mí mismo, dentro,
ahí donde no crece ni la noche,
donde la voz no alcanza a pronunciar
el nombre del misterio.

Ahora que a mis dedos
se adhiere temblorosa
la flor mas pura del silencio,
inquebrantable muerte ya iniciada
en absoluto imperio de roca sin apoyo,
como un relámpago del sueño
dilatándose, cándido desplome
hacia el abismo unísono del miedo.

Ahora que en mi piel
un solo y único sollozo
germina lentamente, apagado,
con un silencio de cadáver insepulto
rodeado de lágrimas caídas,
de sábanas heladas y de negro,
que quisiera decir: "Aún existo".

Comienzo a descubrir cómo el misterio es uno
nadando mutilado
en el supremo aliento de mi sangre,
y desnudo se afina, agudiza su sombra
para cavar mi propia tumba
y decirme la fiel palabra
que sólo para mí conserva
escondida, cuidada rosa fresca:
"Eres más mío que mi sombra,
en tus huesos florezco
y nada hay que no me pertenezca
cuando a tientas persigo, destrozando tu piel
como el invierno frío de la daga,
el vaho más cernido de tu angustia
y el poro más callado de tu postrer silencio".

Entonces me saturo de mí mismo
porque el misterio no navega
ni crece desolado,
como germina bajo el aire el pájaro
que ha perdido el recuerdo del nido allá a lo lejos,
sino que es piel y sombra,
cansancio y sueño madurados,
fruta que por mis labios deja
el más alto sabor y el supremo silencio endurecido.

Y empiezo a comprender
cómo el misterio es uno con mi sueño,
cómo me abrasa en desolado abrazo,
incinerando voz y labios,
igual que piedra hundida entre las aguas
rodando incontenible en busca de la muerte,
y siento que ya el sueño navega en el misterio.

Alí Chumacero.
:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::
hoy armé y publiqué mi primer libro. Breve, muy breve. Sólo le cupieron 8 pensamientos pero créo que fueron suficientes, trata de cómo nacieron mis eSperanzas, mi fiel amante el vacío y termina con la muerte de otro amorío.

Hoy publiqué mi primer libro,

así..

solita.

letras sólo son letras, dijo alguna vez un bastardo conocido. Y desde entonces esa frase es el escudo perfecto.
Son MIS letras, sólo mías. Al fin y al cabo tiene tan tan.

2007-07-16T09:44:00.000-07:00

No me arrepiento de nada

Desde la mujer que soy,
a veces me da por contemplar
aquellas que pude haber sido;
las mujeres primorosas,
hacendosas, buenas esposas,
dechado de virtudes,
que deseara mi madre.
No sé por qué
la vida entera he pasado
rebelándome contra ellas.
Odio sus amenazas en mi cuerpo.
La culpa que sus vidas impecables,
por extraño maleficio,
me inspiran.
Reniego de sus buenos oficios;
de los llantos a escondidas del esposo,
del pudor de su desnudez
bajo la planchada y almidonada ropa interior.
Estas mujeres, sin embargo,
me miran desde el interior de los espejos,
levantan su dedo acusador
y, a veces, cedo a sus miradas de reproche
y quiero ganarme la aceptación universal,
ser la "niña buena", la "mujer decente"
la Gioconda irreprochable.
Sacarme diez en conducta
con el partido, el estado, las amistades,
mi familia, mis hijos y todos los demás seres
que abundantes pueblan este mundo nuestro.
En esta contradicción inevitable
entre lo que debió haber sido y lo que es,
he librado numerosas batallas mortales,
batallas a mordiscos de ellas contra mí
-ellas habitando en mí queriendo ser yo misma-
transgrediendo maternos mandamientos,
desgarro adolorida y a trompicones
a las mujeres internas
que, desde la infancia, me retuercen los ojos
porque no quepo en el molde perfecto de sus sueños,
porque me atrevo a ser esta loca, falible, tierna y vulnerable,
que se enamora como alma en pena
de causas justas, hombres hermosos,
y palabras juguetonas.
Porque, de adulta, me atreví a vivir la niñez vedada,
e hice el amor sobre escritorios
-en horas de oficina-
y rompí lazos inviolables
y me atreví a gozar
el cuerpo sano y sinuoso
con que los genes de todos mis ancestros
me dotaron.
No culpo a nadie. Más bien les agradezco los dones.
No me arrepiento de nada, como dijo la Edith Piaf.
Pero en los pozos oscuros en que me hundo,
cuando, en las mañanas, no más abrir los ojos,
siento las lágrimas pujando;
veo a esas otras mujeres esperando en el vestíbulo,
blandiendo condenas contra mi felicidad.
Impertérritas niñas buenas me circundan
y danzan sus canciones infantiles contra mí
contra esta mujer
hecha y derecha,
plena.
Esta mujer de pechos en pecho
y caderas anchas
que, por mi madre y contra ella,
me gusta ser.

Gioconda Belli.
:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::

Este poema lo compartí con PARÍS, entre otros, pero por las razones que ella sabe y las que yo sé es simplemente una delicia, así como los de Mía, pero esos ya se los subiré luego.

buen lunes a todos, empezando ;) y llegando entre los brazos del infinito.

2007-07-09T15:30:00.000-07:00

::::::::::::::::::: Por favor copie el siguiente enlace en su barra de direcciones y dele "enter", le abrirá su realplayer y escuchará de qué me estaba riendo antes ::::::::::::::::::::

enjoy.

http://www.cervantesvirtual.com/multimedia/archivo/benedetti/Su_amor_no_era_sencillo.asx

2007-07-09T14:34:00.000-07:00

Chau pesimismo

Ya sos mayor de edad
tengo que despedirte
pesimismo

años que te preparo el desayuno
que vigilo tu tos de mal agüero
y te tomo la fiebre
que trato de narrarte pormenores
del pasado mediato
convencerte de que en el fondo somos
gallardos y leales
y también que al mal tiempo buena cara

pero como si nada
seguís malhumorado arisco e insociable
y te repantigás en la avería
como si fuese una butaca pullman

se te ve la fruición por el malogro
tu viejo idilio con la mala sombra
tu manía de orar junto a las ruinas
tu goce ante el desastre inesperado

claro que voy a despedirte
no sé por qué no lo hice antes
será porque tenés tu propio método
de hacerte necesario
y a uno lo deja triste tu tristeza
amargo tu amargura
alarmista tu alarma

ya sé vas a decirme no hay motivos
para la euforia y las celebraciones
y claro cuandonó tenés razón

pero es tan boba tu razón tan obvia
tan remendada y remedada
tan igualita al pálpito
que enseguida se vuelve sinrazón

ya sos mayor de edad
chau pesimismo

y por favor andate despacito
sin despertar al monstruo

M. Benedetti.

::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::

Estaba compartiéndole a mi madre un poco de lo que leímos en nuestra pasada reunión, (si soy una ñoña que lee poesía erótica en los rincones oscuros de un café cualquiera en mi ciudad natal con mis viejos amigos y los nuevos), y me topé con un poema risible del Buen amor Sabines que me guió a otro de Benedetti. Entonces me fumé uno menos dañino pero lleno como yo de sarcasmo.
Y bue.. a disfrutar.

V.

2007-07-09T10:42:00.000-07:00

Hay un modo de que me hagas...

Hay un modo de que me hagas completamente feliz, amor mío: muérete.

::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::

Y un día me he de morir y tu leerás excusado y echarás a llorar, sabiendo que mi amor era sincero, enteramente compartido pero tan desnudo como no hay ni habrá otro.

Yo te dije que te amaba, a ti a ti tonto estúpido mío. Yo he amado mucho y a muchos, es que no puedo parar de enamorarme, y he odiado tanto y a tantos. Tanto y tan profundo así como también los he olvidado, tan los he olvidado que no llevo la cuenta si fueron dos o diez.

Pero seguro cariño, te he amado con toda mi alma, bebiste de mi vida y me dejaste de tu muerte.

Así que corazón no lo dudes, un día seguro seguro he de morirme.

2007-07-02T09:56:00.000-07:00

DESDÉN

Después de todo, tú no me haces falta.
Al fin, ¿quién eres tú? Nervios y sangre,
carne que ha de podrirse en el sepulcro;
un puñado de polvo solamente.

Si he de morir después de haberte amado
¿la muerte me será más llevadera?
¿Qué haré en la tumba con tus dulces besos
temblándome en la boca descarnada?

¿Podré seguir soñando? ¿Habrás de darme
nueva vida quizá? ¡Eres tan poco!
Nada importa que alientes si algún día
has de dejar de ser. Hoy eres fuerte.

Mañana jugará un niño en el campo
con tus huesos antiguos, destruidos.
¿Para qué un alma que no tienes,
que no tendrás jamás? ¡No me haces faltal

Voy recogiendo pálidas estrellas,
hierba estelar con que formar mi tumba.
Allá, en las sombras, tú estarás inmóvil.
¡Mas yo me agitaré en las margaritas!

Susana March

::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::

Es Julio nada más

y toda la gente está emocionada,

les brillan los ojos, la boca se les hincha,

la lengua se les distiende y la pupila se les dilata,

yo no lo entiendo.

Es Julio nada más,

¿por qué se comportan tan extraño todos?

Es Julio nada más,

no ha llovido

y estoy sentada en la orilla

de la banqueta

con mi perro salchicha.

Pensando.

2007-07-02T09:32:00.000-07:00

este es de mis favoritos, escritos y escritor.

HE PASADO TODA LA NOCHE SIN DORMIR

He pasado toda la noche sin dormir, viendo,
sin espacio tu figura.
Y viéndola siempre de maneras diferentes
de como ella me parece.
Hago pensamientos con el recuerdo de lo que
es ella cuando me habla,
y en cada pensamiento cambia ella de acuerdo
con su semejanza.
Amar es pensar.
Y yo casi me olvido de sentir sólo pensando en ella.
No sé bien lo que quiero, incluso de ella, y no
pienso más que en ella.
Tengo una gran distracción animada.
Cuando deseo encontrarla
casi prefiero no encontrarla,
Para no tener que dejarla luego.
No sé bien lo que quiero, ni quiero saber lo que
quiero. Quiero tan solo
Pensar en ella.
Nada le pido a nadie, ni a ella, sino pensar.

Versión de Teodoro Llorente

Fernando Pessoa.

He llegado del Df, me siento al ordenador y de pronto en lo que leía a Mina me agolpó la nostalgia, no sé nostalgia de qué pero nostalgia.

Créo que últimamente me extraño mucho, no sé si les ha pasado, pero bajo ese contexto el poema anterior deja de ser romántico para volverse triste. Me extraño en otros tiempos, pero no demasiado como para dejarme pasar en estos.

Si los amantes se emrecen su nostalgia, cuanti más nosotros, que no?.

2007-06-27T11:39:00.000-07:00

un orgasmo de cumpleaños-

A VECES

Escribir un poema se parece a un orgasmo:
mancha la tinta tanto como el semen,
empreña también más en ocasiones.
Tardes hay, sin embargo,
en las que manoseo las palabras,
muerdo sus senos y sus piernas ágiles,
les levanto las faldas con mis dedos,
las miro desde abajo,
les hago lo de siempre
y, pese a todo, ved:
¡no pasa nada!
Lo expresaba muy bien Cesar Vallejo:
"Lo digo y no me corro".
Pero él disimulaba.

Ángel Gonzalez.
________________________________

Ayer fue mi cumpleaños, pero como pienso festejarlo hasta este fin de semana con los amigos, pues hasta entonces, y durante.

"...Recordó el conocido mito del banquete de Platón: los humanos eran antes hermafroditas y dios los dividio en dos mitades, que desde entonces vagan por el mundo y se buscan. El amor es el deseo de encontrar a la mitad perdida de nosotros mismos"
de la película "El círculo Polar", diálogo entre Otto y Ana.

Tú dijiste adiós de cumpleaños, cuando yo sentí el mío el día que me dijiste que no creías en mi. De golpe cerraste en mi la puerta, las ventanas y todo lo que fuese posible de cerrar.

Pero es que las personas somos asi, reales, quebrables, adoloridas, orgullosas, imperfectas, sorprendentes para bien o para mal, inexactas.

Y no es pecado.

Se vale mentar madres, decir sémen, pedir un orgasmo, decir no me caso, casarse dos veces, no tener hijos, tener un gato, brincar a los 20 y tantos, hacer ademanes y gritar de un carro a otro...finalmente, las personas somos reales, imperfectas, inexactas y quebrables.

V.

Saludos a todos y gracias por sus visitas! :)

2007-06-13T08:13:00.000-07:00

martes, febrero 20, 2007

pinche melancolía.

CORAZÓN CORAZA

Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza

porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro

porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no.

M.Benedetti. quien más?
____________________________________________________________
pinche melancolía la que tienen que sufrir aquellos los poetas, los cuenta cuentos, los versados, los pintores, los cantautores, y todos aquellos entes creativos .. simples inmortales que no tienen otro modo de no morir que escribiendo o haciendo según su arte, o quizá es que no tienen otro modo de morir y hacerlo más llevadero?.

2007-06-05T13:01:00.000-07:00

ENEMIGO ÍNTIMO

Hay tardes en que todo
huele a enebro quemado
y a tierra prometida.
Tardes en que está cerca el mar y se oye
la voz que dice: "Ven".
Pero algo nos retiene todavía
junto a los otros: el amor, el verbo
transitivo, con su pequeña garra
de lobezno o su esperanza apenas.
No ha llegado el momento. La partida
no puede improvisarse, porque sólo
al final de una savia prolongada,
de una pausada sangre,
brota la espiga desde
la simiente enterrada.

En esas largas
tardes en que se toca casi el mar
y su música, un poco
más y nos bastaría
cerrar los ojos para morir. Viene
de abajo la llamada, del lugar
donde se desmorona la apariencia
del fruto y sólo queda su dulzor.
Pero hemos de aguardar
un tiempo aún: más labios, más caricias,
el amor otra vez, la misma, porque
la vida y el amor transcurren juntos
o son quizá una sola
enfermedad mortal.

Hay tardes de domingo en que se sabe
que algo está consumándose entre el cálido
alborozo del mundo,
y en las que recostar sobre la hierba
la cabeza no es más que un tibio ensayo
de la muerte. Y está
bien todo entonces, y se ordena todo,
y una firme alegría nos inunda
de abril seguro. Vuelven
las estrellas el rostro hacia nosotros
para la despedida.
Dispone un hueco exacto
la tierra. Se percibe
el pulso azul del mar. "Esto era aquello".
Con esmero el olvido ha principiado
su menuda tarea...

Y de repente
busca una boca nuestra boca, y unas
manos oprimen nuestras manos y hay
una amorosa voz
que nos dice: "Despierta.

Estoy yo aquí. Levántate". Y vivimos.

Antonio Gala.

-------------------------------------
cómo decirte que me siento feliz por vos, cuando vos sos el motivo mas azul de mis recuerdos y mis amaneceres?como decirte que una musa no es solo una musa, es la vida y la muerte y a mi tus musas me matan como a ti mis angeles protectores.
cómo?-

-Saludos a todos, gracias por sus comentarios..
que qué se hace entonces? seguirle dando, corazón..ce ché?!

2007-05-09T15:39:00.000-07:00

MELANCOLÍA

Cuando leemos sobre mariposas,
sobre cañaverales, sobre abejas
y que un bello verano se mece sobre esto,
preguntamos si existen estas dichas,
si no existe un engaño detrás de ello,
y también si el laúd del que ellos hablan,
con trinos, con aromas, vestidos vaporosos,
en donde fingen que se encuentran,
es algo cuestionable a otros oídos,
un potpourri engañoso, artificial -
la agonía del alma no se engaña.

Qué es el hombre -quizás duerme de noche,
pero está ya cansado de afeitarse,
antes aún de que el cartero llegue
y antes de que le llamen por teléfono,
está su ser vacío ya y sin brasa;
una acción superior y general,
de la que se oye hablar, que a veces se presiente,
fracasa en muchas zonas corporales,
son fuerzas malogradas
en trágicos empeños:
no es verdad que el espíritu lo alcance,
son tan sólo esporádicos destellos.

No es explicable ni remotamente,
como si el creador fuera alguien sin alma
que no pregunta nunca por la gente,
por sus quejas, su cáncer o su piel,
él los tejió de muy distintas cosas,
que usa también para otros astros;
él nos dio medios para enardecernos
-lábil, estable, lábil- sueños, baños,
una sola tableta te levanta,
ilumina lo oscuro, el frío enciende.

De tu región has de sacarlo todo,
pues regresas sin nada del viaje;
si te abandonas, vienen piruetas
y vas perdiendo todo la que tienes.
De entre las flores tienes que escoger
las que en el seto crecen y el sembrado
ya tu cuarto llevarlas y contar
los sones de la vida, sus acordes:
las terceras mayores y menores -
todo la frío hiela el corazón.

Así la flor -luego a lo pasado
te vuelves o al futuro, como viene;
pasas de la neblina a lo nublado,
de un quizás a un error sin tacha,
ir y venir: fuentes secadas,
resplandece Noé, toca el Arca la tierra
y el Nilo es el río de los ríos,
y la morena mano besa Antonio:
los Rurik, los Anjou, Rasputín, Judas,
pero tu propio hoy no está ahí dentro.

La ostra, con su perla, está cerrada,
conoce sólo el mar, está callada;
en tierra y aire: verdugos, coronados -
un herma todavía en la alameda;
tan sólo calla Eón,
con la perla en la mano,
donde no hay nada y todo apunta a algo,
Eón está soñando, Eón es un muchacho,
juega consigo mismo en una tabla:
un herma todavía -que lo dejen,
también lleva al poema: melancolía.

Versión de Eustaquio Barjau

Gottfried Benn

hoy me abraza duramente la melancolía, de lo que nunca tendré, de lo que nunca seré, de lo que no fue y de lo que no puedo lograr. Esa sensación de que la libertad esa tan gratuita no existe o no me ha tocado y sé que la tengo pero a la vez no la tengo, y no será así como una solía soññar de chiquilla, hoy tengo asco asco de todo y de todos y de mi misma, hoy estoy en mi plan fatalista y tengo ganas de no hablarlo con nadie ni na..

hoy estoy enputaa y tengo ganas de que me dejen en paz y decirlo agusto emputaaa.. y qué?

al final... soolo somos nosotros mismos haciéndonos los tontos.

1 de muchos a devorar.

2007-04-24T12:18:00.000-07:00

Empezamos con uno de Benedetti.

TE ESPERO

Te espero cuando la noche se haga día,
suspiros de esperanzas ya perdidas.
No creo que vengas, lo sé,
sé que no vendrás.
Sé que la distancia te hiere,
sé que las noches son más frías,
sé que ya no estás.
Creo saber todo de ti.
Sé que el día de pronto se te hace noche:
sé que sueñas con mi amor, pero no lo dices,
sé que soy un idiota al esperarte,
pues sé que no vendrás.
Te espero cuando miremos al cielo de noche:
tu allá, yo aquí, añorando aquellos días
en los que un beso marcó la despedida,
quizás por el resto de nuestras vidas.
Es triste hablar así.
Cuando el día se me hace de noche,
y la luna oculta ese sol tan radiante,
me siento sólo, lo sé;
nunca supe de nada tanto en mi vida,
solo sé que me encuentro muy sólo,
Y que no estoy allí.
Mis disculpas por sentir así,
nunca mi intención ha sido ofenderte.
Nunca soñé con quererte,
ni con sentirme así.
Mi aire se acaba como agua en el desierto,
mi vida se acorta pues no te llevo dentro.
Mi esperanza de vivir eres tu,
y no estoy allí.
¿Por qué no estoy allí?, te preguntarás...
¿Por qué no he tomado ese bus que me llevaría a ti?
Porque el mundo que llevo aquí no me permite estar allí,
porque todas las noches me torturo pensando en ti.
¿Por qué no sólo me olvido de ti?
¿Por qué no vivo sólo así?
¿Por qué no sólo...?

¿Cuántas veces no nos ha pasado esto? Con una es suficiente para dolerse siempre, esos siempres que duran un par de meses o un par de años, por que luego hay que volverse a enamorar. Pero enamorarse de en serio, por que el amor es cosa seria, aunque uno aveces no lo tome así, el se lo toma solito el titulito y pue que no deja hueco para na. Entonces, entonces se ha vuelto formal y habrá que cuidar que no se vuelva opaco. Enamorarse muchas veces más, aunque sea del mismo o la misma, reinventarle una figura, una forma, un nombre y hacerle cuentos e historietas, cuadros, canciones, lo que sea, pero hacerle musa y que ésta nunca muera.

Vr.